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光标在空白文档上闪了又闪，和以前一样。
可这一次，我没有盯着它发呆。
我打开了一个新文档，在上面打了一行字——“大抵世间痴人，总爱把一腔心绪，揉进些旁人难解的道理里。”
那是我写的第一句话。
给念恩的信里写过，给苏晚的情书里写过，在脑子里转过无数遍。
可从来没有用沈砚的名字，把它放在一篇真正的小说里。
我想起等消息的那些日子。
五点半到六点是黄金窗口，消息不能超过两行，不能问开放式问题。
每一条消息都像一次赌博，赌她会回，赌她不会觉得烦，赌她也在等。
想起来了，都想起了。
那些日子没有白过。
窗外的阳光从窗帘缝隙漏进来，落在键盘上，落在我手上。
我坐在书桌前，敲着字，听着键盘的嗒嗒声，和念安在隔壁的呼吸声混在一起。
写不出来的时候觉得全世界都在催你。
写得出来的时候觉得全世界都安静了。
只有你和你的字，只有你的心跳和键盘的声音。
苏晚下班回来的时候，我写了三千字。
她把包放在玄关，换了鞋，走进书房。
我没有抬头，她站在我身后，看了一会儿屏幕。
“写多少了？”
“三千。”
“挺好的。”
她摸了摸我的头发，“继续写，我去做饭。”
念恩跑进来，爬到我的腿上，看着屏幕。
“爸爸在写什么？”
“写爸爸以前怎么追妈妈的。”
念恩笑了。
“爸爸追妈妈？妈妈跑得快，爸爸追不上。”
苏晚在厨房笑了。
我抱着念恩，也笑了。
念安醒了，在小床上哭。
念恩从我腿上滑下去，跑进卧室。
“妹妹不哭，姐姐在。”
念安不哭了。
厨房里传来锅铲的声音，苏晚在炒菜。
油烟机嗡嗡响，念恩在跟念安说话，声音不大，絮絮叨叨的，像是在跟念安讲一个很长很长的故事。
我坐在书桌前，看着屏幕上那三千个字。
不多，可够了。
明天还能写。
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