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可那扇敞着的门，比关上了还让人难受。
我坐在书桌前，盯着屏幕，一个字也写不进去。
心里像堵了一块石头，沉甸甸的，压得喘不过气。
不是写作的瓶颈——是她离开时背影的样子。
不是摔门，不是甩脸子，只是安安静静地转身走了。
那种安静，比任何质问都让人难受。
过了大概半小时，我走出书房。
她在厨房做饭，切菜的声音很响，一刀一刀的，像是在跟案板较劲。
刀刃落在木板上的声音，又快又重，听着就知道手上有气。
我走过去，站在厨房门口。
“需要帮忙吗？”
“不用。”
“对不起，刚才心情不好。”
“我知道。”
“不是针对你。”
“我知道。”
她嘴上说“知道”
，可语气是冷的。
不是那种生气的冷，是那种失望的冷。
比生气更让人难受。
生气还有东西可吵，失望连吵都不想了。
我站在门口，不知道该说什么。
她背对着我，继续切菜。
肩膀绷得紧紧的，脊背挺得笔直。
锅里的油烧热了，她把菜倒进去，滋啦一声，油烟升起来，模糊了她的背影。
那天晚上，我们吃饭的时候没有说话。
菜还是那些菜，红烧肉、清炒时蔬、番茄蛋汤。
她做了我爱吃的，可两个人坐在对面，筷子碰着碗沿的声音都显得刺耳。
她吃了几口，说“饱了”
，放下碗筷，去客厅看电视。
我坐在餐桌前，把碗里剩下的饭一粒一粒扒进嘴里。
不是饿，是不想浪费。
可每一口都像嚼蜡。
红烧肉还是那个味道，可咽下去的时候，堵在胸口。
洗完碗，我走到客厅。
她窝在沙发里，拿着遥控器，一个台一个台地换。
电视上的画面一闪一闪的，光影落在她脸上，忽明忽暗。
她看了，又像没看。
遥控器在她手里按了又按，没有一个台能让她停下来。
我坐在她旁边。
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