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在一起之后的第五周，我写了一篇小说。
不是第一次写小说——我靠这个吃饭。
可这一次不一样。
这一次写的不是别人的故事，是“我们”
的故事。
不，不能说是“我们”
的故事，是一个男人等一个女人回消息的故事。
从“今天天气不错”
开始，到“我喜欢你”
结束。
中间隔了几十天，几十条消息，几十次等待。
我写得很慢。
不是写不出来，是不敢写太快。
每写一个字，就像在重新经历那段日子。
发消息前的犹豫，等待回复时的焦灼，收到回复后的反复咀嚼。
那些感觉我以为已经忘了，可一坐下、一打开电脑、一敲下第一个字，它们就全回来了。
像潮水，涌上来，把我淹没了。
写到大半的时候，我停了下来。
不是写不下去了，是不确定该不该继续写。
这些文字，如果她看到了，会怎么想？
会觉得我把我们的故事拿出去给人看，是在消费她？
会觉得我没有经过她的同意就写她，是不尊重？
会觉得我这个人很可笑，连谈个恋爱都要写成小说？
我关了电脑，把那篇写了大半的小说存进了一个叫“等一个人的消息”
的文件夹。
不是“等等”
——是另一个。
然后我给她发了一条消息。
“周末有空吗？想给你看个东西。”
她回得很快。
“什么东西？”
“看了就知道了。”
“神神秘秘的。
好，周末见。”
周六下午，咖啡馆。
老位置，靠窗。
两杯拿铁。
她把包放在旁边，看着我。
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