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“你还在生气？”
我问。
“没有。”
“那你为什么不理我？”
“我没有不理你。”
“你昨天挂了电话之后，就没发消息了。”
“你不是也没发？”
我看着她的眼睛，那双眼睛里，没有生气，没有委屈，有一种我说不清的东西。
像失望，又不完全是失望。
像难过，又不完全是难过。
“苏晚。”
我叫她的名字。
“嗯？”
“对不起。”
“对不起什么？”
“对不起……我不知道对不起什么。”
我老实说，“可我知道我做错了。”
“你问我心情不好的时候，我应该说是，你说那我不吵你了的时候，我应该说你没有吵我，你挂电话的时候，我应该打回去。”
她看着我，没有说话。
“我不是不想理你，”
我说，“我是写不出来，烦躁。
烦躁的时候不想说话，对谁都不想说话，不是针对你。”
“我知道。”
她说。
“你知道？”
“嗯。
我知道你写不出来的时候会烦躁，烦躁的时候不想说话，我不是生这个气。”
“那你生什么气？”
她低下头，看着怀里的小熊。
“我生气的是，你什么都不说。”
“我不说……”
“你不说你在烦什么，不说你需要什么，不说你想一个人待一会儿，你什么都不说，只用一个‘没有’把我推开，我站在那里，不知道该靠近还是该走开，靠近了，怕你更烦；走开了，又舍不得。”
她抬起头，看着我。
眼眶红了。
“沈砚，我不是要你时时刻刻都跟我说话，我只是想知道你在想什么，你高兴的时候，我想和你一起高兴，你不高兴的时候，我想陪着你，可你不说，我怎么陪？”
我看着她的眼睛，那双眼睛里，有委屈，有期待，有温柔，有爱。
就是没有生气。
她不是在生我的气。
她是在难过于我把自己关在门外。
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