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我开始频繁地去那家书店。
起初是一周一次，后来变成一周两次，再后来，只要手头没有要紧的稿子要赶，我便踱着步子，穿过那条窄长的巷子，推开那扇吱呀作响的木门，在角落里坐下。
店主是个五十来岁的女人，短发，戴一副黑框眼镜，话不多，可眼神很利。
我第一次去的时候，她大概就看出我不是纯粹去看书的。
后来去得多了，她看我的眼神里多了一层意味——说不上是好奇还是好笑，或者两者兼有。
“你最近很闲？”
有一天她问我。
“还好。”
“一周来三四次，还不闲？”
我没接话，从书架上抽了一本书，坐下来翻。
她也没再问，继续整理书架，把新到的书一本一本码上去。
那天她没有来。
我坐在角落里，翻着书，心不在焉。
门口的动静每响一次，我便抬头看一眼。
进来的是个老头，进来的是个学生，进来的是个抱着孩子的年轻妈妈。
都不是她。
我在书店坐了两个小时，翻了半本书，一个字也没看进去。
临走的时候，店主叫住我。
“你是在找什么人吧？”
我愣了一下，想否认，可话到嘴边又咽回去了。
否认什么呢？她又不傻，我也不是不会撒谎——只是觉得，没必要。
“嗯。”
我说。
“是个姑娘？”
我没回答，可我的沉默就是回答。
店主笑了笑，那笑容里没有嘲讽，倒有几分过来人的了然。
“她常来，”
她说，“不过不一定什么时候。
有时候一周来好几次，有时候半个月都不见人影。”
“你知道她叫什么吗？”
“苏晚。”
店主说，“名字挺好听的。”
苏晚。
我在心里默念了两遍。
苏晚，苏晚。
像是春天的傍晚，像是暮色里的炊烟，像是所有温柔而缓慢的事物的总和。
“谢谢。”
我说。
“谢什么？我又没帮你什么。”
我推门出去，巷子里的路灯已经亮了，昏黄的光映在青石板上，我的影子被拉得很长很长。
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