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窝棚被拆了，枯枝和落叶被踢得到处都是。
也许花盆已经被踩碎了，也许叶子已经被烧焦了，也许它还躺在那里，只是被灰烬盖住了。
她不知道。
她低着头，看着脚下的路。
路是灰白色的，和灰烬一个颜色。
“不要了。”
她说。
声音很低，低到像是说给自己听的。
但她的手指攥紧了皮箱的带子，指节泛白。
她想起那些叶子，绿得发暗，一片一片的，从花盆里溢出来。
她想起在塔楼的那些年，每天给花浇水，看它长出第一片新叶，看它抽出第一根花箭。
那些花谢了之后，她把残花剪掉，等下一茬。
她等了很久，等到现在，花还是没有开。
但它还活着，叶子还绿着，它还在等。
但它等来的不是春天，而是灰衣人的靴子。
米拉没有再问。
她把脸埋在希尔的头发里，两只手环着希尔的脖子，抱紧了一些。
她们继续往西绕。
月亮从云层后面出来了，很亮，把荒原照得像一片银白色的海。
地上有脚印，但不是马蹄印，是逃难的人留下的，深的浅的，大的小的，往南。
有些脚印已经干了，边缘翘起来，像干裂的泥皮；有些还是湿的，踩上去软软的。
她们踩着那些脚印走，像是走在一条看不见的路上。
尼罗蹲在米拉肩上，替希尔看着前面的路。
他的眼睛在黑暗中闪闪发亮，像两颗小小的星星。
她们走了很长一段直路。
走到月亮从东边挪到了西边，米拉打起了哈欠。
她把头靠在希尔的肩膀上，闭着眼睛。
但她还没有睡着，只是在想事情。
她想到了那盆风信子，想到那些绿得发暗的叶子，想到希尔每天早上用手指碰一碰叶尖。
她想到塔楼里那朵干花，紫黑色的，缩成一小团，放在窗台角上。
希尔从来没有扔掉它。
她忽然觉得，风信子不会死。
只要根还在，它就会再长。
“希尔。”
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