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米多靠在椅背上，双手插在口袋里，语气恢复了他惯常的随意，“今天是‘谢谢’。
多了一个字。”
白畅看了他一眼。
那个眼神和他在球场上投进第一个三分球时很像——有些不确定，有些想反驳但找不到话，还有一种被说中了什么之后轻微的窘迫。
他把巧克力塞进嘴里，含含糊糊地说：“你想多了。”
“我想多的时候一般都不会错。”
“那你现在就在想多。”
白畅站起来，动作比之前利索了很多。
他把甜牛奶的瓶盖拧紧放进书包侧袋，剩下的半盒巧克力折好包装口，也放进去。
他的脸色已经完全恢复了——嘴唇重新有了血色，额头的冷汗也干了，只留下鬓角被汗水打湿过的细微痕迹。
他站在长椅旁，背着那个白色帆布包，低头看米多。
“你还不走？”
他问。
米多站起来，拍了拍裤子上的灰。
膝盖弯的时候旧伤扯了一下，他眉头都没皱——白畅正在看他，所以他没皱。
两人一起往教学楼走。
操场到教学楼的路不长，但白畅走得很慢。
不是因为还晕，是因为他在想事情。
米多也不催，双手插在校服口袋里，走在他旁边，步子放得很慢。
夕阳在两人身后拖着长长的影子，香樟树的叶子在脚边打着旋。
空气里有食堂晚饭的油烟气，混着深秋傍晚特有的清凉。
走到教学楼门口的时候，白畅停下来。
“米多。”
“嗯？”
“以后别跑那么快。
小卖部又不会关门。”
米多愣了一下。
然后他意识到白畅看到了——他从操场跑出去的那一趟，白畅虽然蜷在地上头晕，但还是看到了他跑出去的背影。
“那你以后吃早饭。”
他说。
白畅没有回答，推开门进了教学楼。
那天晚上回到家，米多在自己的房间里坐了很长时间。
膝盖上的旧伤开始发痒——长新肉的那种痒，挠不得又忍不住。
他把碘伏找出来涂了一遍，又翻了翻抽屉，找到一个没用过的暖水袋。
他想起张姨说过低血糖的人冬天容易手脚冰凉，虽然现在还没到冬天，但临江的十一月晚上已经很凉了。
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