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宁洱声苦闷地走在伦敦的街头。
夜已沉得像一杯冷掉的咖啡，浓得化不开，街灯把梧桐树的影子一片片投在人行道上，碎碎的，像撕掉的信，每一片都写着没有收件人的句子。
他把手插在大衣口袋里，漫无目的地走着，皮鞋踏过湿漉漉的石板，每一步都像踩在一个没有回答的问号上。
他不想回公寓。
那里的灯光白得刺眼，像审讯室的灯，会把他脑子里那些不该有的念头照得无处遁形。
不知走了多久，他抬头一看，发现自己走到了圣伦纳德巷。
夜色里的圣伦纳德巷像一条被遗忘在伦敦地图上的毛细血管，窄窄的，弯弯的，两侧的房屋像一排沉默的老人，窗户是它们阖着的眼睑。
柳月珍的房子就在巷子深处，那栋都铎式的小楼此刻隐在黑暗里，只有邻居家的灯光从篱笆缝隙漏过来几缕，像碎掉的月光。
来都来了。
他对自己说。
进去找找证据。
他推开花园的铁门，门轴发出一声呻吟，像被人踩到了痛处。
然后他看见了光。
房子的一楼有光在移动，是一束手电筒的冷光，在窗户后面晃来晃去，像一只不安的萤火虫。
宁洱声的心猛地缩了一下，像被一只无形的手攥住又松开。
他放轻脚步，贴着花园的枯草丛绕到侧门，发现侧门虚掩着，锁已经被撬开了，锁孔上挂着一根发卡，像一根折断的鸟骨。
他小心的推门进去，手紧紧贴着插在后腰的手枪。
手电筒的光突然灭了。
“谁？”
一个女人的声音从黑暗里传来，那声音像一根绷紧的弦，颤颤的，但依然锋利。
宁洱声打开自己的手电筒，光束扫过去，照亮了一张脸
——柳衍
她站在客厅中央，脚边散落着几个翻倒的抽屉，里面的东西倾泻一地，像一具被开膛破肚的尸体流出了内脏。
她穿着一件黑色的高领毛衣，头发扎得很紧，整张脸像一把拉满的弓，不复上次见面时的镇静和体面。
手电筒的光把她眼底的青色照得无所遁形，那青色像两块淤伤，嵌在她精致的颧骨上方。
“柳衍？”
宁洱声的声音比他预想的更冷静，像一块没有涟漪的冰，“你在做什么。”
“我——”
她直起身，把一缕散下来的头发别到耳后，“我来拿我母亲的东西。
这是我的房子。”
“现在是深夜十二点。”
宁洱声看了一眼手表，“而且你撬了锁。”
“……我忘带钥匙了。”
宁洱声没有接话。
他把手电筒的光慢慢移过地面——抽屉、文件、相册、旧账本，还有一些泛黄的信封。
这些东西被翻得乱七八糟，像被一阵飓风扫过，显然不只是“来拿东西”
那么简单。
“你在找什么。”
他问。
柳衍看着他，她的眼睛充满了审视和警惕，和她妹妹总是含着水的眼睛不同，她的眼睛总带着被社会洗礼的棱角和算计，
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