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母亲很少叫她的名字，通常叫“你”
，或者“依依”
。
但今天她叫了“柳依”
。
这两个字从她嘴里说出来，有一种陌生的、笨拙的重量。
“我这一辈子，”
母亲说，声音比刚才更低了一些，“没过过几天好日子。
你姥姥走得早，我一个人把你们姐妹俩拉扯大。
我没本事，只能靠那点裁缝活，做点小生意，几分钱地攒。
我也想对你们好，我也想公平。”
她停了一下，把茶杯端起来喝了一口。
茶已经凉了。
“柳衍不争气。
但她是我女儿，我不能看她死。
你也是我女儿，你知道我最怕什么，我们一家三个女人，就这样过着困苦的生活，一眼望不到头的苦日子。”
她的眼眶红了。
睫毛湿了。
眼泪没有掉，就在眼眶里转着，像两颗被封在玻璃珠子里的小水泡。
“那个Elliot
Hargreaves，”
母亲终于说到了这里，声音里的颤抖也止住了，像是过了那个最难的坎，剩下的路可以平着走了，“我昨天见到他了，他不是小伙子了，但他仍然很英俊，并且事业有成，他不嫌弃你有过寅寅。
他能给你和寅寅一个家，你难道还要再等罗迪吗？你要等他到什么时候？一辈子吗？”
她站起来，走到柳依面前。
柳依抬起头看她，她低头看柳依。
母亲的手伸过来，把她额前掉下来的一缕碎发别到耳后。
那个动作轻得像羽毛。
柳依整个人僵住了——她不记得母亲上一次这样碰她是什么时候。
大概是十岁那年发烧，母亲用嘴唇试她额头的温度。
但那也可能是她记错了。
可能是柳衍发烧，她在旁边看到的。
“你嫁给他，依依”
母亲说，“我都是为你好。”
“好”
字落下来的时候，柳依觉得自己的脊椎被人一节一节地按了下去。
那天晚上她回家之后没有开灯。
她在黑暗的客厅里坐了很长时间，大衣没脱，围巾没解，手还是冰的。
厨房的水龙头没有关紧，隔几秒滴一滴水，在安静的房间里像是某种倒计时。
她想起十六岁那年站在肯辛顿公寓门口，怀里抱着一包腊肉，等姐姐派对结束。
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