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锯骨头的声音她这辈子都忘不了——不是锯木头那种清脆的声音，而是一种闷闷的、带点湿意的声音，像锯一棵被水泡烂的树。
伤员在叫。
有的叫得撕心裂肺。
有的已经叫不出来了，只是张着嘴，发出嘶嘶的气声。
她没哭。
一次都没哭。
但她的手在抖。
不是因为害怕，是因为累。
十七个伤员，十七次清洗，十七次包扎。
她的手指已经被血水泡得发白，指甲缝里全是干涸的血块，怎么洗都洗不掉。
凌晨三点，最后一个伤员处理完了。
莉莉走出帐篷，靠在树干上，仰头看天。
天上没有星星，乌云把整个天幕遮得严严实实，像一块巨大的灰色毛毡。
她闭上眼睛，脑子里全是那些伤口、那些血、那些叫喊声。
像一圈一圈的涟漪，荡不开，也散不掉。
“你还不去睡？”
她睁开眼。
保罗站在她面前，手里端着一碗热汤。
“你不也是。”
她说。
保罗走过来，把汤递给她。
“今天辛苦了。
我听玛格丽特说你是她见过上手最快的新人。”
莉莉接过汤。
没喝。
“她什么时候说的？”
“刚才。
她在那边吃晚饭的时候说的。”
保罗往篝火的方向努了努嘴。
“她说你手稳，不像第一次。”
莉莉低下头，看着碗里的汤。
汤清得可以照人，汤面上漂着一层油花，映出她的脸——脏的。
瘦的。
眼睛下面挂着跟玛格丽特一样的黑眼圈。
“你还好吗？”
保罗问。
“还好。”
“你看起来不好。”
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