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大政奉还前夜
土方坐在案前，左手捏着绣针。
针尖穿过藏青缎面，从背面透出，线脚是白的，棉线拉出来，带出一点涩响。
第六瓣。
樱纹的第六瓣，和前五瓣不一样。
前五瓣是白线，这瓣是红的，血干了的颜色，从线团里挑出来时，线头黏在一起，分不开，他以齿尖咬断，断口毛糙，绣下去会分叉。
他绣得慢。
左手中指抵住缎面，将布绷出一个微弧，针尖刺进去，从预设的点出来，偏了半寸。
左眼视物昏浑，三成视力，看针尖是团模糊的影子，凭手指的记忆找孔隙。
找到，刺穿，拉线。
瓣形是歪的，弧口收得不齐，如刀身歪了的弧。
“偏了半寸。”
他低声说，喉间涩得像那棉线擦过缎面的声响，“半寸就是命数。”
指腹擦过缎面，藏青的经纬糙的，涩的，一层长进纹路的墨。
针脚从布里透出来，背面比正面乱，线头交错，如谁把一团麻理到一半就放弃了。
他不理背面，正面能看就行。
和做人一样，正面能看，背面乱不乱，只有自己知道。
偏半寸，就偏半寸——盲区里刺绣，和夜战中出刀一样，偏半寸是命数。
腹卷摊在膝上，藏青缎面已经绣了五瓣白樱，围成一个半弧，第六瓣血樱正落在弧心。
五瓣白的是雪，一瓣红的是雪底下埋的血。
血是热的，雪是冷的，热的埋在冷的下面，五瓣围着一瓣，如众星拱月，拱的是一轮将坠未坠的日。
针尖刺进第六瓣的最后一个针脚，线脚从背面拉出来，带出很长一段涩响。
缎面比帕子硬，拉力稍大就扯出褶皱，他放轻力道，线头却打结了。
结在缎面上鼓起一个小疙瘩，他试着以针尖去挑，挑不开，左手使力别扭，指节泛白，针脚更乱了。
他盯着那个结看了两息，额角沁出一层薄汗，没有拆。
血樱本就不是干净的，有个结，更真。
窗台上放着那只瓷瓶。
小的，白的，瓶身凝着夜露的凉。
从文久三年到现在，瓶底压着的那张窄条还在，字迹被潮气洇过，边缘发了毛，墨淡了，字还在。
他从来没有展开看过。
不展开，就不是真的。
可今夜不一样。
大政奉还前夜，一切都会改变。
他放下绣针，以左手去够那只瓷瓶。
指尖触到瓶壁，凉的一激，从指腹窜到腕骨，凉到骨头里了。
他将瓶底那张窄条抽出来，纸角糙的——潮气让它永远处于一种将干未干的状态，和今夜一样。
他展开。
第一次。
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