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冲田目送他消失，低头看着自己的左手。
他试着将针戳进空气——姿势和土方悬而未落的手一模一样——然后针尖刺入指腹。
血珠渗出来，滴在伤病簿的纸页上，和旧褐叠在一处。
他笑了一下，没有出声，只是以左手执笔，在簿子上添了一笔。
笔尖悬在纸页上方，针尖悬在帕角，将落未落。
他数着自己的脉搏，一、二、三、四、五、六……第七下，针尖刺入指腹，血渗出来，在纸上洇出一小粒红的。
他盯着那粒血珠看了很久，然后以齿尖咬断线头。
他低头看簿子，在“土方”
二字旁添了一笔：“七息，睫止。”
又在“冲田”
二字旁添了一笔：“七息，血见。”
他笑了一下，将绣针收入袖中，起身走了。
竹刀在肩上颠了一下，刀穗扫过后颈，他也没拂。
土方继续往屯所深处走。
廊下的风卷着柳絮，也卷着一点别的东西——轻的，黑的，从纸窗缝隙里漏出来。
纸灰。
落在他手背上，是暖的，如一片将熄未熄的墨渍。
纸窗内，握笔的影停了。
笔尖悬在半空，无意识划动，待回过神，满纸墨团被火光吞了。
墨迹未干，最后一笔拖得很长，从纸边伸出去，偏了半寸。
灰在暮春的潮气里浮着，很快又落下去。
落在案角，落在砚台边，落在他的袖口。
他盯着那团灰看了很久——灰是软的，黑的，和案上那滴干涸的墨渍一样，和近藤文书上那道弧形的皱一样。
他将那张烧剩的纸角凑近唇边，以齿尖咬住一角。
纸角濡湿，墨味苦涩。
他没嚼，只是含着。
远处，靴底碾过青苔的声响早已听不见了。
一步。
两步。
他数过，每次都数。
但从不数到十七。
最多到七，近藤就翻身了，就醒了，就打断他了。
他攥紧纸角，折痕硌进掌心，却比不上心跳撞在肋上的那记重。
那记重里还混着别的东西——是方才咬纸角时，眼眶发酸却流不出泪的涩，是数睫毛时悬在半空、到底没落下去的空……
睫毛的阴影还扫在眼睑上。
他忽然以左手将纸角撕下，揉成团，塞进袖中。
纸团硌在肋骨上，硬的，边缘发脆，割着袖底的布料。
他没再回头，往廊下深处走了。
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