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他说，“别松。”
土方没应声，只是以左手拢紧围巾，鼻尖擦过皂角气，混着铁锈，往喉底沉。
近藤想起身。
土方左手从袖中滑落一物，窄条，纸的，落在木阶上，被风卷了半圈。
近藤比他快，捡起来。
纸角卷着。
上面是土方的字，歪扭的，左手写的：
“今日雪，小胜——”
后面没写完，墨块凝在“胜”
字右下，倒像一枚将落未落的痂。
近藤捏着那张纸，指节发白。
他盯着那两个字，喉结动了一下，没出声。
“……小胜？”
他念，声音从围巾里透出来，闷的，钝的。
他盯着土方看了两息，左颊疤痕在暮色里深了一分。
“废字。”
土方说。
“废字？”
近藤盯着他心口那处，“废字也值得塞怀里？”
“值得！”
土方左手夺过，将纸揉成团，塞进怀中，贴着心口，挨着肋骨。
动作很快，但耳廓从冻红变成了烫红。
“阿岁。”
“嗯？”
近藤忽然笑了，嘴角扯着，可那笑没进眼睛。
他伸手，拇指按在土方心口那处，隔着衣料，压着那团纸。
“阿岁，”
他说，声音比先前低了一截，刀入了鞘似的，闷在木头里，“字写错了，可以重写。
人走了，可追不回来。”
“下次写对了，再给我。”
“不给。”
土方摇头，“写对了，就不给了。”
“为什么？”
“写对了就是真的。”
他说，“真的，不敢给。”
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