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“那就少吸点。”
近藤说。
绷带擦过肘骨凸起处，那层薄皮底下就是神经，酥麻混着刺痛，一道电沿着小臂窜进掌心。
土方想说别再往下数了。
他偏过脸，后颈暴露在灯焰里，汗毛贴着潮气竖起。
近藤忽然以拇指按在他肩窝后方某处。
是穴位。
力道往脉门里沉。
土方右手猛地痉挛，五指收紧，指甲抠进掌心，指节发白，要攥碎什么。
右臂从肩窝到腕骨窜过一阵麻，那麻不是蚂蚁爬。
神经被钝器碾过，从骨头缝里炸开，顺着肘弯爬到指尖。
他咬住后槽牙，没出声。
近藤松手。
痉挛止了。
但右手垂下去，垂在膝上，再也抬不到肩高。
指尖还麻着，有根弦从肩窝断了，再也接不上。
“第三圈。”
近藤说。
“三圈。”
第三圈绕至腕骨上方，力道忽然轻了，怕碰碎什么。
“轻了。”
他说，“怕碰碎。”
“怕碰碎什么……”
“你。”
近藤说，“你，是瓷的。”
“不是瓷。”
土方说，“是铁。”
“铁也怕碎。”
近藤说，“碎了，就补不上了。”
“轻了？”
他问。
“怕碎。”
近藤说，“你，脆的。”
“不脆。”
土方说，“硬的。”
“硬也怕碎。”
绷带松松搭着，末端悬在半空，晃了一下。
三圈半抽紧，十字交叉，力道往脉门里沉，好似盖了一枚烧红的印章。
“紧吗？”
土方想说紧，想说松，想说你掌心贴上来时我断了两次呼吸。
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