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稳了，再推，再稳。
第七次，刀身终于直了。
他盯着那道直了的刃，在黑暗里看不见，但听出来了——
声音对了，近藤的刀风，沉稳，尾劲留三分。
他继续磨，数时辰未停。
右肩的旧伤在重复推刀的动作里慢慢发热，先是肩胛骨深处一阵酸胀，然后那酸胀化开，变成一股暖流，沿着肩甲往手臂传。
他不管，继续推。
嚓——嚓——嚓。
夜已深时，磨刀声停了。
土方将刀插回腰间，鞘尾磕在案角，发出很闷的一响。
他没再调整，推门出去。
廊下放着一只瓷瓶，瓶身贴着拉丁文标签，是西洋町医新配的眼药水。
瓶底压着一张窄条，字迹瘦硬：“不必看。”
不必看。
无须看清，也无须硬看。
夜盲者的尊严，是认命而不认输，数灯笼而不数眼泪，听刀风而不听叹息。
土方盯着那行字看了两息，没有拔瓶塞，只将字条收入袖中。
案角还遗落着一张油纸，印着“横滨·松本洋货”
字样，边角卷着，包过一瓶眼药的痕迹还在，折痕里沾着一丝若有若无的药水气味，涩的，凉的。
他以为是谁落下的，没捡，转身往大门去。
他数着街巷。
右眼在夜色里比左眼暗半分，蒙着层将尽的纱。
第十七条街巷，第十七个转角——右眼在第十七个灯笼前彻底黑了。
他凭刀风辨出暗处有人，肋下藏着刀。
那人没动，他也没停，错身而过。
第三十一户养狗——今夜狗没叫。
马蹄声近了。
他握刀跟上，掌心贴着缠绳，绳纹嵌进茧里。
身后有人跟上来，脚步声轻，深灰色的呢料被夜露浸得发沉。
那人与他隔着三步，不近，不远，如两道墨痕叠在一处。
他没回头。
雾气里传来很轻的响，指节轻叩铁镡，又收了回去。
那声响规律、克制，就像是心跳的节律，一下，一下，隔着三步的距离传过来，落在耳后。
不必看。
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