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他走到土方面前，停了一步之遥，灯笼往上抬了抬，光照在土方脸上——照出他右眼角那道极浅的细纹，和眉心微不可察的皱褶。
那张脸在火光里半明半暗，像一幅被水洇湿的水墨，轮廓还在，墨色却晕开了。
“怎么不点灯？”
近藤问，声音里压着一点哑，像砂纸擦过干透的木头。
“懒得点。”
土方说，尾音平得如刀脊。
可睫毛垂得太低了，低得不像“懒得”
，像“等着”
。
近藤看了他两息。
风又起了，吹得廊下未点的灯笼晃出细碎的响。
然后他将灯笼往他怀中一塞——不是递，是塞。
竹骨撞上他胸口，发出一声闷响。
土方下意识接住，指尖擦过近藤的手背，掌心贴着他的手指覆了半息，那温度比灯笼烫得多，烫得像谁把一颗心隔着一层皮贴了过来。
“回房去，”
近藤说，“别在廊下晃。”
土方挣了一下，灯笼在他手中晃出一道歪扭的弧：“我能走。”
近藤的手指没有撤开，反而收紧了一分，扣在灯笼提绳上，也扣住土方的手指。
指腹压着指节，力道不重，却不许他挣开。
那力道像在说“我知道你会挣，所以我扣住了”
。
“我知道你能。”
近藤声音低下去，像砂纸磨过更细的砂纸，“但我不想你磕着。”
“磕着是我的事。”
土方抬眼看他，睫毛在火光中抖了一下，眼底有什么东西闪了一瞬，又迅速沉下去。
那闪动太快了，像火石一击，亮了一下就灭了。
“你的事。”
近藤拇指从提绳上移开，按在土方腕骨内侧，那处皮肤薄，能感受到脉搏的跳动。
他停了一息，指腹在脉搏上摩挲了半圈，声音压得更低，像炭火里将灭未灭的焰：“就是我的事。”
土方没再说话。
他接过灯笼，提绳勒进掌心，火光在两人之间的窄缝里晃了一下。
灯笼柄上的麻绳缠着掌心的温度，像上洛夜廊下那盏，从掌心一直烫到腕骨，连心跳都跟着快了三成。
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