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糖罐推入抽屉，与禁招剑谱并排，咔哒一响，如两柄刀入同一鞘。
夜深了。
一道影子绕到屯所西侧，将药瓶搁在土方窗台上。
褐色丸剂在西洋玻璃瓶里晃了半寸，瓶底压着一张窄条，未署名。
字条上只写了几个字：“光弱时，不必强视”
。
窗棂缝隙里粘着一片深灰呢料纤维，被夜露打湿，泛着潮气。
他没注意，或者注意到了，也没拂去。
放完便走，靴底碾过青苔，一步，两步，拐过廊柱就不见了。
青苔被踩出浅痕，很快被暮春的潮气洇回原状。
第二天清晨，土方经过窗台。
看见那瓶子立在窗台上，新的，瓶口封着蜡。
蜡印着一枚徽章，图案看不清，被露水洇湿了一半。
晨光从东边斜过来，瓶身凝着一层露水。
他指尖无意识地触过那圈药瓶底压出的湿痕，动作很轻。
那痕是凉的。
窗棂缝隙里那片深灰呢料纤维已经干了，被风卷着，颤了一下，不见了。
而舌尖还留着那粒糖的甜，化尽了，只剩糖渣嵌着舌底。
土方坐在案前，糖罐还在手边。
他捏起一粒，含进嘴里。
糖粒化得比昨夜的快。
那甜刚漫出来就散了。
甜味漫上来的时候，他忽然想起近藤昨日说的话。
“每日吃三粒。”
没说“我看着你”
。
但土方数了——
含一粒，甜。
含两粒，齁。
含三粒，苦了，只剩糖渣嵌着舌底。
那凉糖的凉，是时间的凉。
从舌尖一路凉到胃底，沉成一块硌着的东西。
他垂下眼，从糖罐底下抽出那张纸，又看一遍。
纸角被糖霜沾得卷起，字迹已经干透，墨块凝在纸上。
他盯着那行字，忽然抬手，把纸凑到烛火上。
火苗舔上来。
纸角蜷曲，扑簌簌落在案头。
有一片灰落在他手背上，是暖的。
带着糖味的甜，和墨味的苦，混在一起，变成一种他说不清的气味儿。
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