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右手无意识地揉着虎口。
是提灯时麻绳勒出来的，那里有一道发烫、新生的茧。
枕底还硌着一只小瓷瓶，是昨夜从窗台上收进来的。
他指尖探入枕下，滑过瓶壁，在瓶底触到一圈凸痕，糙的，被烧裂的釉边割过，又如陶窑里出来的瑕疵。
他没在意，指尖收回，继续揉着虎口那道新茧。
驿站后院传来极轻的磨刀声。
土方以黑布蒙眼，在冻土上挥刀。
刀风割开晨雾，发出裂帛之声。
旋身，振腕，刃口偏了半寸——左手使力不习惯，刀身晃出一道歪扭的弧，冻土被削起一片，溅在廊柱上。
“谁？”
土方收刀，刀尖垂向冻土。
雾外没人答。
“……勇师兄？”
雾外草履声停了。
半晌，传来一声笑：“刀偏了半寸。”
“……知道。”
“知道还偏？”
“左手不习惯。”
“不习惯就练。”
近藤的声音近了，靴底碾过冻土，“练到习惯为止。”
雾外有皮靴碾过冻土，声音很轻。
土方收刀，侧耳。
那声停了，隔着三步远的雾，他能感到有视线落在虎口上，量着什么，谁以拇指比着三分空的距离。
他忽然以左手握拳，小指先松，无名指抵住，虎口空着——维持这个姿势，直到指节发僵。
雾外那道视线还在，落在僵硬的指节上，一层霜。
然后步履声又起。
一步，两步，往驿站外去了。
冲田倚在廊柱阴影里，看了半晌，没出声，转身走了。
那只小瓷瓶在枕底硌着，很凉。
灯柄上麻绳勒出的新茧还在，那道旧痕也在虎口，一碰就醒。
冻土硬如铁，印子浅了，还在。
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