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那人走后，驿站里静下来。
风雪从门板缝隙漏进来，扑在土方灯笼上，火光晃了一下。
近藤忽然伸手，从土方手里提过灯笼。
动作很快，从他掌心抽走什么烫的东西。
“阿岁，”
他没抬头，尾音沉下去，“刚才那人说的‘眼盲剑客’——”
土方后背一紧。
近藤忽然伸手，以指节描过土方右眼下的颧骨。
动作很慢，在确认一件易碎的东西。
指腹有旧年握刀磨出的厚皮，擦过皮肤时带着砂纸般的糙感。
土方没躲，肩线陡然一紧。
“这里，”
近藤说，声音比呼吸还低，“现在还看得见吗？”
喉头一紧。
近藤的指节没有移开，只是停在那里，压着颧骨下方那道极浅的细纹——是常年在暗处眯眼视物刻下的痕迹。
停了一息，两息。
然后收回，什么都没发生。
什么都没发生，可那道细纹还卡在骨头上，一碰就醒。
“我提着灯，”
他说，“替你照路。”
“我自己能照。”
“嗯，你能照。”
近藤盯着他看了半息，“那让我替你拿着。”
“为什么？”
“因为，”
近藤把灯笼塞回他手里，“你的手在抖。”
土方握着灯笼的手指一紧。
灯柄上的麻绳勒进虎口，那道旧痕又疼起来。
近藤盯着他看了半息。
只半息。
才把灯笼塞回他手里，柄上余温还在。
然后转身，往驿站深处走。
草履碾过冻泥，发出轻微的响。
土方握着灯笼，站在风雪漏进来的地方，没有动。
柄上余温还在，像是一句没说完的话。
他忽然以脚尖将灯笼往前推了半寸。
火光晃出去，照亮那道即将消失的深灰色披风下摆。
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