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他说，指腹蹭过近藤腕骨内侧那圈凸起的痕，声音很干，“烙着印了。”
近藤愣了一下。
土方转身往屋里走。
他感觉到自己的耳朵在烧，也感觉到身后那道目光，灼在后颈，谁把一枚烧红的烙铁按进去，拔出来，印子还在，一碰就烫。
“站住。”
近藤抬脚，草履碾过门槛，声儿不重，却刚好拦住他路：“说清楚，什么印？”
土方没回头：“师兄自己的手，不清楚？”
“我的手？”
近藤低头看自己的掌心，“我的手怎么了？”
“烫。”
土方声音从肩膀后面传来，闷闷的，“像烙铁。”
近藤愣在门槛上。
月光切过他左颊的疤，那疤在暗处深了一分，像谁以指节在皮上箍了一道。
夜里，土方在回廊上走得比白日慢。
近藤的声音从背后追上来：“灯笼呢？”
“不用。”
“不用？”
近藤笑了一下，脚步声近了，鞋底碾过碎石子，“那你打算摸着走？”
“数着走。”
“数？”
“七步到廊柱，十三步到转角。”
土方声音平得像一潭死水，“数得清。”
“过来。”
近藤伸手，腕骨一翻。
半晌，他叹了口气，那叹息从很深的地方浮上来。
暮色从土方右眼开始晕开，三丈外的灯笼架轮廓发虚，边缘被夜色啃掉。
他伸出手，指尖在前方乱摸。
他险些撞上去，手肘磕到木框，咚的一声闷响。
疼从骨节深处炸开，他咬住后槽牙，没出声。
“……阿岁。”
“嗯。”
“第几次了？”
“什么？”
“撞门。”
近藤的声音从暗处抛过来，“今晚第三次了。”
“嗯。”
他咽了一下。
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