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重心是在左脚还是右脚？”
土方没立刻答。
他盯着剑谱上那个小人儿，右眼发虚，左眼还能辨出轮廓：“左脚。”
“你犹豫了。”
近藤转头看他，鼻尖几乎蹭到他耳廓，“看不清就说。”
“看得清。”
土方蹲下来，膝盖碰到近藤的膝盖。
两人都没挪开。
布料摩擦，咔哒轻响。
他低头看剑谱。
黄昏光线斜进来，纸页上的墨字在他眼里开始发虚。
那年高烧后，一到日暮，右眼就隔了一层纱。
纸页上的小人儿变成一团灰影，左眼还能辨出轮廓，右眼已经成了一团浑浊的色块。
那层纱糊在眼前，擦不掉。
他偏过头，以左眼去追近藤的手指。
“左脚。”
土方答。
辨不清形，但他凭肌肉记忆知道这招。
“你确定？”
近藤转头看他。
两人脸离得很近，近到土方能看见近藤瞳孔里的自己。
近藤的呼吸带着白日练剑后的潮气，喷在他脸颊。
那气息温热，带着口腔里的未散，土方后颈的汗毛竖了起来。
他没有往后仰，维持着那个距离。
“确定。”
“手腕再沉一分。”
近藤忽然伸手，掌心覆住他手背，带着推刀的方向一压，“这样。”
土方手一僵。
那掌心贴着他的手背往下压，力道不轻，虎口卡着骨节，温度透过皮肤渗进来。
他没抽手。
“这样？”
“再沉。”
近藤的呼吸喷在他耳后，“对。
保持住。”
土方手腕往下沉了一分。
“重心在左脚，”
近藤的声音贴着耳廓，“别偏。”
“嗯。”
“嗯什么？”
“知道了。”
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