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她没回头，在炒青菜，锅铲翻得很快，菜叶子在锅里转了一圈，变软了，变绿了，出锅。
她把青菜装进盘子里，关了火。
“回来了？”
她说。
“嗯。”
“洗手吃饭。”
她端着盘子转过身，他站在厨房门口。
表情很平静，平静到不正常。
不是真的平静，是那种把所有的东西都压在底下、用一层薄薄的理智盖住的、随时可能碎裂的平静。
她没有问。
她把盘子放在餐桌上，又回厨房端排骨和汤。
四菜一汤，排骨、青菜、番茄炒蛋、凉拌黄瓜、紫菜蛋花汤。
碗筷摆好，米饭盛好，两个人面对面坐着。
他夹了一块排骨，咬了一口，嚼了几下，咽下去了。
窗外的阳光从餐桌移到地上，从地上移到墙上。
她看了一眼墙上的影子，又看了一眼他。
他在喝汤，低着头，碗遮住了半张脸，只露出一双眼睛。
那双眼睛在看着她，在她看他的时候，他也在看她。
吃完饭她收了碗，他在擦桌子。
她在水槽前洗碗，水流哗哗的，碗碟碰撞的声音很清脆。
他擦完桌子把抹布洗了晾在架子上，站在她旁边，没有说话。
两个人并排站在水槽前，一个洗碗，一个递洗洁精。
跟以前一样，跟昨天一样，跟出院以后每一天一样。
下午两点多，他一个人去书房，关上了门。
她没有跟进去。
坐在客厅的沙发上看手机，屏幕上的字一个都没读进去。
她的眼睛在那些字上面滑过，像走在冰面上的人，脚底打滑，站不稳。
书房的门关着，门缝里透出灯光，很细的一条线，落在地板上，像一根发光的针。
她不知道他在里面做什么——看报告，查资料，打电话，发呆。
她不知道。
她没有去敲门。
晚上她看报告。
上面写着：肺部CT显示多发微小结节，较前次复查增大，考虑肺转移。
她的目光在那行字上停了一下，然后把报告折好放回信封里。
她坐在沙发上，手放在膝盖上。
窗外天黑了，路灯亮了，橘黄色的。
对面楼有人家在做饭，油烟机嗡嗡的，窗户开着，飘出来的味道是蒜蓉炒青菜。
她坐在那里听了很久的油烟机声，后来那家的窗户关了，声音没了。
第二天早上她起来的时候，他还没醒。
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