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大厅里的人比住院那天少了，可能是上午的缘故。
有人在缴费窗口排队，有人拎着保温桶往住院部走，有人坐在轮椅上被推着，往门口的方向去。
他走得很慢，她走在他旁边，没有催。
医院的大门是玻璃的，自动门，感应到人就会开。
他走到门前，门开了，阳光涌进来，照在他脸上。
他眯了一下眼睛，停了一下，然后迈出去。
外面的空气不一样。
不是心理作用，是真的不一样。
医院里的空气是冷的，干燥的，有消毒水的味道。
外面的空气是温的，湿润的，有泥土和树叶的味道。
四月初，京市的春天来了。
路边的银杏树发了芽，嫩绿色的，很小，像很多只刚睁开的眼睛。
花坛里的迎春花开了，黄黄的，一团一团的，像被人揉皱了的纸团扔在绿色的叶子上。
他站在门口，深吸了一口气，像溺水的人终于浮出了水面。
“外面空气不一样。”
他说。
“什么味道？”
她站在他旁边。
“自由的味道。”
她笑了一下，说“是回家的味道”
。
他偏头看着她。
阳光落在她脸上，她的眼睛被照成浅棕色，透明的，像两颗被光穿透的琥珀。
她的嘴角弯着，不是那种刻意的笑，是真的觉得他说的“自由的味道”
应该改成“回家的味道”
。
医院不是家，家才是。
他从医院走出来，回到的不是自由，是家。
家比自由大，自由是一个人，家是两个人。
他一个人在医院外面，空气再好，也不是自由。
她在他旁边，空气有消毒水的味道，也是家。
上车以后她开车，他坐在副驾驶。
他把座椅调低了一点，靠在那里，看着窗外。
车开得很慢，不是故意的，是路上车多。
四月的京市，周末的上午，路上全是车，走走停停。
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