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台十五岁生日那天，没有蛋糕。
他坐在医院走廊的塑料椅子上，白狼尾巴垂在身侧，尾尖的蓝色在惨白的日光灯下像一小片褪了色的海。
对面墙上挂着一幅画，画的是向日葵，花瓣黄得刺眼。
他已经盯着那幅画看了二十分钟。
不是在看画，是在等。
等门打开，等美出来，等一个他早就知道答案的诊断。
走廊很长。
尽头有一扇窗户，能看到外面灰蒙蒙的天。
洛靠在墙边，浅金色的马尾垂在肩头，手里攥着一把没拆封的柠檬糖，包装纸被他捏出了褶皱。
华站在他旁边，两只手插在口袋里，银白色的短发垂下来遮住了眼睛，看不清表情。
意大利坐在台旁边，呆毛塌着，手放在台的肩膀上，没有用力，只是放着。
像在说：我在。
江沐笙没有来。
台出门的时候，走廊尽头那扇门关着，焦糖味从门缝里透出来，比平时浓。
他没有去敲门。
门开了。
美从诊室里走出来，手里拿着一个牛皮纸信封。
他的表情很平，那张漂亮得不像真人的脸上看不出任何情绪，但台注意到他拿信封的手指，指节发白。
“小台，”
美说，“进来。”
台站起来。
白狼尾巴从椅子上滑下来，拖在地上。
他走过美身边的时候，美伸手，在他肩上轻轻按了一下。
一下。
很短。
像在说：不管你听到什么，我在这里。
诊室不大，一张桌子，两把椅子，一台信息素检测仪，墙上挂着医师执照。
医生是个戴金丝眼镜的中年Beta，姓林，台见过他两次——第一次是刚来美家时的全面体检，第二次是上次信息素风暴住院。
这是第三次。
“台，”
林医生翻着面前的病历，声音很温和，“十五岁生日快乐。”
台没有回答。
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