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顾思卿十四岁那年的冬天，学会了“看见”
。
不是用眼睛看——他以前也会用眼睛看，看到哥哥在做饭，看到哥哥在洗衣服，看到哥哥在便利店收银。
那些“看”
像呼吸一样自然，不需要用力，不需要在意，看过就忘了。
现在他学会的“看见”
，是另一种东西。
是用心看，是用脑子看，是用那些在凌晨两点十七分被重新打磨过的神经末梢去看。
看见一个人，和只是看到他，是两回事。
他是在那个凌晨之后开始练习这件事的。
第一天，他发现了哥哥的手。
早上出门的时候，顾思予帮他拉了拉校服领子，说“下巴缩进去，外面冷”
。
顾思卿缩了缩下巴，目光落在哥哥的手上。
那只手从他领口收回去的时候，他看到了虎口处的茧。
以前他也见过那个茧，但那时候他觉得“每个人都有茧，没什么奇怪的”
。
现在他再看那个茧，看到的是不一样的东西。
他看到的是——这只手每天要握多久的锅铲、提多久的货箱、写多久的作业，才能在虎口处磨出这么厚的一块皮。
他看到的是——这只手从来没有停下来过，从早到晚，从晚到早，从十五岁到十七岁。
他伸手拉住了顾思予的手腕。
顾思予愣了一下。
“怎么了？”
“没怎么。”
顾思卿把哥哥的手翻过来，看了看掌心。
掌心里也有茧，在手指根部，一排四个，像四颗小小的、硬硬的种子。
指节上还有几道已经结痂的伤口，新的，不知道是什么时候划的。
他看了几秒，然后松开手。
“走吧。”
他说，走在了前面。
顾思予看着弟弟的背影，不知道发生了什么。
他的手还保持着被翻过来的姿势，掌心里的茧暴露在清晨的冷空气里，有一点点凉。
他把手插进口袋里，跟了上去。
他没有问。
他从来不会问。
他习惯了不问，习惯了不解释，习惯了把所有“为什么”
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