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新元元年，十二月七日。
正午，大兴工业区核心战场。
太阳终於穿透了厚重的硝烟云层，將惨白的光洒在这片被鲜血浸透的土地上。
但这光芒照亮的，不是满清的荣耀，而是他们的地狱。
“挤压！
继续挤压！”
铁牛骑在换乘的战马上，挥舞著已经被砍卷刃的板斧，像赶羊一样驱赶著残存的清军。
第一兵团的陌刀方阵，迈著沉重的步伐，每前进一步，地上就多出一层尸体。
“斩！”
“呼——”
如林的陌刀落下，空气被撕裂，隨后是骨肉分离的闷响。
那些曾经不可一世、横行无忌的满洲勇士，此刻被挤压在方圆不足两里的狭小区域內。
他们的战刀砍不动锰钢板甲，他们的重甲挡不住陌刀的挥砍。
拥挤、踩踏、绝望。
“別杀了！
我们投降！”
“我是汉人！
我是包衣！
別杀我！”
无数清军丟掉兵器，跪在血泥里磕头求饶。
但回应他们的，是卫队工人们愤怒的刺刀。
“投降？晚了！”
“昨天你们杀俺爹的时候，咋不让俺投降？”
“刚才拿百姓当盾牌的时候，你们的人性呢？”
“噗嗤！”
刺刀无情地落下。
这不是一场普通的战爭。
这是一场阶级復仇，也是一场民族清算。
陈源站在高台上，冷冷地看著这一幕。
他没有下令停止。
有些仇恨，必须用血来洗刷。
有些威慑，必须用尸山来建立。
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