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他没有哭。
他只是觉得有什么东西堵在胸口，沉甸甸的，压得他喘不上气。
那是羞耻感的重量。
它比他射出来的那些精液重一万倍，沉甸甸地压在他的胸腔里，压在他的胃里，压在他的灵魂上。
他知道，今天晚上，他会在餐桌上坐在母亲对面，吃她炖的排骨汤，听她唠叨他的学习成绩，看她笑起来时眼角弯弯的弧度，然后微笑着说“妈，汤很好喝”
。
他会表现得一切正常。
像什么都没发生过一样。
但他的右手——那只刚才握着自己二十三厘米的肉棒、对着母亲的幻想撸射了满手精液的右手——会用筷子夹起她盛给他的排骨，送进嘴里，咀嚼，吞咽。
他会用这只手接过她递来的纸巾。
他会用这只手和她碰杯。
他会用这只手，在她不注意的时候，再次偷偷地看向她的胸口、她的腰、她的臀部。
然后今晚回到这个房间，他会再来一次。
也许两次。
也许三次。
他控制不住。
他从来都控制不住。
“不饿。”
他对着虚空回了一句，声音沙哑得像是从喉咙深处刮出来的，不知道楼下的她能不能听到。
然后他拿起笔，在练习册的空白处无意识地画了一个圆。
一个弧度很大的、饱满的、像某种水果轮廓的圆。
他盯着那个圆看了三秒钟，然后用力把它涂黑了。
黑色的墨迹渗透了纸张，在背面留下了一个模糊的印记。
他把笔扔在桌上，仰头靠在椅背上，盯着天花板。
楼下，排骨汤咕嘟咕嘟炖着的声音隐约传上来，混着他妈哼歌的调子。
他闭上眼。
羞耻感像潮水一样，一波接一波地涌过来，漫过他的脚踝、膝盖、腰部胸口，最终没过他的头顶。
他沉在这片潮水里，睁着眼，无法呼吸，也无法挣脱。
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