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气温大概是二十度出头。
有微风从远处吹过来,风里带着淡淡的草叶和干土的混合气味,还有一丝极其遥远的、像是海水的微咸。
不是Level7那种深海的压迫感,而是前厅海边夏天傍晚那种——温暖、慵懒、安全的咸味。
平原上有树。
不是Level178那种半透明的、散发着虚空能量的大树,而是真正的树——杨树、槐树、银杏,还有一些我不认识的阔叶树种。
它们零星地散布在平原上,有些单独一棵,有些三五成群,树冠被夕阳染成了不同程度的暖色。
树下有长椅,是那种前厅公园里常见的铸铁扶手木质长椅,有些长椅上坐着人。
不是实体,不是意识残片,不是记忆投影。
是人。
大约十几个人,散布在平原各处的树下和长椅上。
有人在安静地看书,纸张在微风里轻微翻动但不会被吹走。
有人在用某种便携炉具煮东西,炉火在渐渐变暗的天色里跳动着一小簇暖黄色的火苗,蒸汽在夕阳逆光中变成了一缕淡金色的烟。
有人躺在一片铺开的野餐布上,双手枕在脑后,望着天空中一颗接一颗亮起的星星。
有人在慢跑,不是速切那种爆发式的冲刺,而是一种极其放松的、匀速的、呼吸平稳的慢跑——她沿着平原上一条隐约踩出来的沙土路跑过我们身边,朝我们挥了挥手,然后继续跑远了,背影渐渐融进金紫色的暮色里。
还有一个人坐在离我们最近的树下,正在用一根炭条在速写本上画夕阳。
他的动作不急不缓,每一笔都跟着光线的变化在调,当一片云飘过遮住小半个太阳时,他就停下来等,等光重新出来再继续画。
他们看起来不像是在后室里挣扎求生的流浪者。
他们看起来像是在公园里度周末的普通人。
但他们的衣服是旧的,有些明显是手工缝补过的,有些上面还有隐约可见的层级印记——一个人的外套肩上有被火焰燎过的焦痕,另一个人的裤腿上有被酸液腐蚀后打上的补丁,还有一个人的手臂上有一道很长的旧伤疤,从手腕一直延伸到肘部,愈合得很好,但疤痕的宽度和边缘形状暴露了那是被某种利爪撕开后又缝合的伤口。
他们是后室的幸存者。
每一个都是。
他们的身体带着所有那些我们正在累积的伤痕,但他们的姿态和表情里没有那种在层级之间逃命时永远紧绷的警惕。
在这里,他们不需要警惕。
谢俊熙站在一棵银杏树下,正在和那个画夕阳的人说话。
看到我们走过来,他朝我们招了招手,脸上带着一种罕见的、完全放松的笑容。
“他说他叫老孟,在这里待了三年了。”
谢俊熙指了指那个画画的人。
老孟大概四十出头,头发剪得极短,手臂上是密密麻麻的旧刺青,有些已经褪色模糊了,看风格像是年轻时候在某个层级的手工刺青摊上扎的。
他放下炭条,擦了擦手指上的炭灰,朝我们点了点头。
说话时声音沙哑而和气,语速不快,但有耐心。
“新来的?七个人——阵仗不小。
上次一次来这么多人,是——”
他想了想,“是好几拨人之前了吧,那次来了一家三口。
对,一家人同时跑到的,那是我见过最罕见的。
通常都是单个人跑到这儿,最多一次俩。
七个人同时到,我这三年头回见。”
“这里就是速切终点?”
谢俊熙问。
老孟看了看他,又看了看夕阳的方向,好像在斟酌措辞。
“是,也不是。
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