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他深吸一口气，然后闭上眼睛，打开了听觉。
不是那种“听声音”
的听觉，是那种“找东西”
的听觉。
他把注意力从所有声音上收回来，只留下一个目标——白梅。
不是白梅的气味，不是白梅的颜色，是白梅存在的那个“声音”
。
每一朵花都有声音，极细微的、几乎听不见的、像呼吸一样的声音。
梅花的声音跟别的花不一样，它更慢、更冷、更安静，像一个不爱说话的人，在角落里默默地呼吸。
沈渡找了好一会儿，才在听觉的最深处、最远的地方，捕捉到了一丝极淡极淡的、几乎不存在的声音。
不是一朵，是一片。
很多白梅，同时开放的声音，像无数个小小的、轻轻的叹息，叠在一起，织成一张薄薄的、透明的网。
那个方向在南边，在长夏门的方向，在洛水渡头的方向。
但不在渡头。
在更远的地方，在洛水的对岸，在一片他从未去过的地方。
沈渡睁开眼睛，把手放下来。
他知道殷无邪的白梅是从哪来的了。
不是买的，不是别人送的，是自己种的。
在洛水对岸的某个地方，种着一片白梅树，现在不是开花的季节，但殷无邪让它们开了。
用他的力量，让白梅在深秋开放，就为了每天折一枝，插在渡头的码头上，插在一个粗陶瓶里。
沈渡站在院子里，看着灰蒙蒙的天，忽然觉得眼眶有点热。
不是想哭，是那种“你明明不记得自己做过什么，但有人记得，有人替你做了”
的、说不清道不明的温热。
他深吸一口气，把那股温热压下去，转身走进灶房，热了昨晚剩下的半碗红豆汤，自己和猫分着喝了。
钟馗今天没有嫌弃，因为红豆汤是甜的，猫也喜欢甜的。
出门的时候，沈渡又站在门口看了一眼那把旧伞。
伞靠在墙角，伞面上落了一层薄灰。
他伸手摸了摸伞柄，冰凉的，光滑的。
然后他把手缩回来，没有拿伞。
转身，关门，走了。
今天不带伞。
因为他要去的地方，不需要伞。
那里只有白梅，和种白梅的人。
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