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但他的眼睛里有东西。
某种更沉的、更重的、像锚一样的东西。
封染墨移开视线。
时间会重置。
他知道。
手心里的印记在提醒他。
边缘的刻度线比刚才清晰多了，中心的指针还指着12点，但它在等。
指针在等一个信号，等一个正确的时刻，然后它就会动。
他站在钟楼下面，等着时间的线再次被拧断。
封染墨在第二轮没有急着进钟楼。
他站在钟楼下面，看着那些玩家。
四十二个人变成了四十一个，少了一个。
没有人注意到。
他们三三两两地站着，有的在低声交谈，有的在检查装备，有的独自蹲在角落里。
没有人说“怎么少了一个人”
。
没有人说“林远去哪了”
。
林远这个名字已经从他们的记忆里被抹干净了，像用橡皮擦掉的铅笔印。
封染墨低头看手心里的印记。
圆形的表盘，十二个刻度，指针指着12。
他握紧拳头，印记嵌进掌纹里，凉的。
人在你眼前消失了，然后所有人都忘记了他。
只有他还记得。
他走进钟楼。
苍明的手按在他后腰上。
这个动作从第一轮就开始了，封染墨没让他停，他就不停。
掌心贴着腰椎，力道不大，像在确认一件东西还在不在。
封染墨没回头。
石阶在哭。
他踩第一级，石阶哭。
踩第二级，石阶哭。
和上一轮一样的调子，一样的节奏。
他把这个声音在脑子里归档了，像存一个文件。
也许以后用得上，也许用不上，先存着。
走到第三百级的时候，他停下来。
石阶侧面刻着“300”
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