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那个镇子后面写的是“三日后处置”
。
云疏把账簿合上，脸上的笑容没有变。
但他的指尖在账簿的封皮上按了一下，像要把那个地名按进掌心里。
“多谢周先生，”
他说，“我抄一份就走，不耽误您的时间。”
他从袖子里拿出纸和笔，在书案一角铺开。
动作很自然，像是做过无数次一样，摊纸，研墨，提笔，每一个步骤都不急不缓。
周先生没有阻止，但也没有移开目光。
他就那么坐着，看着云疏摊纸，研墨，提笔，像在等什么。
他的目光落在云疏握笔的手上，又移到他的侧脸，像一只蹲在暗处的猫，不叫，不动，只是看着。
云疏低头抄了几行，笔尖稳得像什么都没发生过。
他抄的是账本的第一页，字迹端正，速度均匀，看不出任何慌张。
但他抄得很慢，慢到周先生开始不耐烦地换了个坐姿。
然后通道尽头传来一促的脚步声。
不是一个人的脚步声，是好几个人，跑得很急，靴子踩在石板地上发出沉闷的声响，越来越近。
脚步声在狭窄的通道里回荡，像锤子砸在铁砧上，一下接一下，越来越密。
周先生的脸色变了。
他的手猛地伸向桌下。
云疏比他更快。
他没有站起来，只是伸手按住了周先生的手腕，力道不大，但位置很准，正好按在周先生伸向暗铃的那只手上。
他的手指扣住周先生的腕骨，拇指压在脉搏上，能感觉到那里的跳动在加速。
“别急，”
云疏笑着说，声音依旧温和，“可能是巡逻的人回来了。”
周先生盯着他。
那目光不再有疑惑，不再有迟疑，而是带着一种冷下来的，确定的警惕。
像终于把最后一块拼图按进了正确的位置，看清了整张画的真相。
“你不是柳先生的人。”
周先生说。
云疏没有回答。
他只是松开了周先生的手，退了一步，把那本账簿塞进怀里。
纸页的边角硌着他的胸口，像一块烧红的铁。
周先生张嘴大喊：“来人！”
声音刚出口，一道黑影从暗处闪出。
谢寒刃的动作快得像一道风。
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