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“别按。”
云疏的声音不重，像是在劝一个老朋友放下手里的茶杯。
他站在门口，姿态松散，一只手垂在身侧，另一只手从怀里慢慢掏出一封信。
石室里的油灯跳了一下，把他的影子拉得很长，投在身后的石壁上，像一道沉默的屏障。
周先生的目光从那封信上扫过，又回到云疏脸上。
他没有收回伸向暗铃的手，但也没有拉下去。
他的拇指悬在铃铛上方不到一寸的位置，指尖微微发白，在等一个理由，一个让他相信眼前这个人不是来要命的理由。
“晚辈姓沈，”
云疏笑了笑，语气轻得像在跟长辈唠家常，“从江南来的。
柳先生前几日派人送信，说有一批账目要核对，让我过来取。”
他把信递过去，动作不紧不慢，像真的只是个跑腿的。
信封的边缘有些磨损，是他特意做的，一封被赶路人揣在怀里好几天的信，看起来才够真。
周先生接过信，没有急着拆。
他先看了信封上的火漆，完整的，没有被拆过的痕迹。
然后又看了封面的字迹，眉头微微动了一下。
他的目光在“柳”
字的那一横上停了片刻，感觉看出了什么，又只是习惯性的审视。
云疏的心提了起来。
那个“柳”
字，他练了整整一个下午。
许青崖给他的密信上有柳文渊的亲笔落款，他照着描了十几遍，写到手腕发酸，才勉强模仿出七分神韵。
但他赌的是周先生不会见过柳文渊所有的亲笔信，赌的是这间石室里没有第二个人能拆穿他。
周先生拆开信，抽出里面的纸，借着灯盏的光仔细看。
石室里安静得只剩纸张翻动的沙沙声。
油灯的火苗轻轻晃动，把周先生脸上的皱纹照得忽明忽暗。
他看得很慢，目光从第一行移到末行，又倒回去看了第二遍，在确认每一个字的语气都对得上柳文渊的习惯。
云疏站在门口，脸上挂着温和的笑，心跳却快得像擂鼓。
他的右手垂在身侧，指尖轻轻掐着掌心，用那一点疼痛让自己保持镇定。
那封信是他改的，许青崖给他的那封密信，他重新糊了信封，模仿了柳文渊笔迹里的几个习惯写法：撇画收尾时微微上挑，“之”
字的末笔带一个不明显的回钩。
他不知道自己模仿得够不够像，但他知道，如果周先生真的见过柳文渊的亲笔，他就完了。
周先生看了很久。
久到云疏的指尖开始发凉。
久到他听见自己的呼吸声在石室里回荡，像一面鼓，敲得他胸口发闷。
然后周先生抬起头，上下打量了他一眼，语气里带着一丝迟疑：“你是新来的？我怎么没见过你。”
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