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他往灶膛里添了几根粗柴，火更旺了，噼里啪啦地响，暖意从灶台向四周蔓延，把屋角的寒气逼到了门外。
墨无咎醒来的时候，灶台上的锅已经热了。
他披了件旧袄走出来，看到阿木蹲在灶台前，托着腮，下巴搁在膝盖上，像一只趴在窝边等食的小动物，偶尔往灶膛里添一根柴，动作极轻，怕弄出太大的声响。
灶火映在他脸上，把眼睛照得像两颗被烧红了的石子。
“你怎么不叫我？”
墨无咎的声音有些哑，刚睡醒。
“今天过年。
阿木做饭。
无咎歇着。”
墨无咎看着灶台上摆开的阵仗——米洗好了泡在盆里，腊肉切成了片，白菜码得整整齐齐，葱姜蒜各就各位，连调料碟子都摆成了一排。
阿木把每样东西都放在了该放的位置上，灶台从未这样整齐过。
“你什么时候学会的？”
“方远教的。
他说，过年要做很多菜。
阿木记不住那么多，就记住几个。
红烧肉，炖白菜，蒸腊肉，还有……还有……”
他想了想，没想起来，皱了一下眉头，很快又松开了，“忘了。
忘了就算了。
够吃了。
两个人，吃不了太多。”
墨无咎没有拆穿他。
方远走的时候是入冬，到现在也没回来过，这些菜谱和厨艺，更可能是阿木自己琢磨出来的。
阿木站起来，走到灶台前，开始炒菜。
他先用猪油擦了锅底，等油热了，把葱姜蒜扔进去，滋啦一声，香味猛地炸开，浓烈的葱蒜气息在狭小的灶房里横冲直撞。
阿木被油烟呛得眯起眼睛，但手里的铲子没停。
他把腊肉倒进去，翻炒了几下，又把白菜倒进去，继续翻炒。
铲子很大，他的手也很大，握着铲子在锅里翻动的时候，锅里的菜听话了，不像以前那样往外蹦。
他学会了很多。
在墨无咎不在的这些日子里，他把一件事反复做了很多遍，做熟了，就刻进了骨头里，再也不会忘了。
墨无咎搬了把椅子，坐在灶房门口，看着阿木的背影。
灶火把他的影子投在对面的墙上，又大又黑，像一个巨大的、沉默的守护者。
他把腊肉炒白菜盛出来，装进盘子里，端到桌上。
然后他蒸了腊肉，切好，码在盘子里，一片一片的，肥瘦相间，肥的透明，瘦的深红。
最后是红烧肉，这是他最没有把握的一道菜，怕糊，怕不熟，怕太咸，怕太淡。
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