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“妈。
你吃了吗？”
“没。
不饿。”
“你怎么不吃饭？”
“没胃口。”
“没胃口也要吃。”
母亲切黄瓜的手顿了一下，没有回头。
“你什么时候学会说这种话了？”
她问。
“什么话？”
“关心人的话。”
林辞生想了想。
“可能是跟一个人学的。”
母亲没有追问，但她知道那个人是谁。
她把切好的黄瓜放进碗里，打了两个鸡蛋，搅匀，开火，倒油。
油热了，蛋液倒进去，刺啦一声，香味散开来。
“妈。”
林辞生说。
“嗯。”
“台风天你路上不要走太快。
风大，伞容易坏。”
母亲回过头看了他一眼。
那一眼不长，但林辞生看到了——她的眼眶有一点红。
“知道了。”
她说，转回去继续炒菜。
林辞生站在厨房门口，看着母亲的背影。
油烟机的灯照在她的头发上，有一些白头发，藏在黑色的头发里，不仔细看看不到。
他以前从来没有注意过母亲的白头发。
他忽然觉得，母亲不是突然变老的。
她是一点一点老的，在他没有看她的那些时间里，在他低头写作业、出门见周四叶、把自己关在房间里的那些时间里，头发一根一根地白了。
“妈。”
他又叫了一声。
“又怎么了？”
“你白头发变多了。”
母亲没有说话。
锅里的蛋炒好了，她盛出来放在碗里，关了火，转过身看着林辞生。
“人都会老。”
她说，“你也会。”
“我知道。”
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