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“妈。
你吃了吗?”
“没。
不饿。”
“你怎么不吃饭?”
“没胃口。”
“没胃口也要吃。”
母亲切黄瓜的手顿了一下,没有回头。
“你什么时候学会说这种话了?”
她问。
“什么话?”
“关心人的话。”
林辞生想了想。
“可能是跟一个人学的。”
母亲没有追问,但她知道那个人是谁。
她把切好的黄瓜放进碗里,打了两个鸡蛋,搅匀,开火,倒油。
油热了,蛋液倒进去,刺啦一声,香味散开来。
“妈。”
林辞生说。
“嗯。”
“台风天你路上不要走太快。
风大,伞容易坏。”
母亲回过头看了他一眼。
那一眼不长,但林辞生看到了——她的眼眶有一点红。
“知道了。”
她说,转回去继续炒菜。
林辞生站在厨房门口,看着母亲的背影。
油烟机的灯照在她的头发上,有一些白头发,藏在黑色的头发里,不仔细看看不到。
他以前从来没有注意过母亲的白头发。
他忽然觉得,母亲不是突然变老的。
她是一点一点老的,在他没有看她的那些时间里,在他低头写作业、出门见周四叶、把自己关在房间里的那些时间里,头发一根一根地白了。
“妈。”
他又叫了一声。
“又怎么了?”
“你白头发变多了。”
母亲没有说话。
锅里的蛋炒好了,她盛出来放在碗里,关了火,转过身看着林辞生。
“人都会老。”
她说,“你也会。”
“我知道。”
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