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“饭团，”
江维文忽然说，“我还会做。”
白明熠的手指蜷了一下。
“不用。”
他说。
他的声音比他预想的更硬。
像一块石头扔在地上，没有缓冲，直接砸下去。
他听到自己说“不用”
的时候，心里有一个很小的声音在说别的话。
但他没有听那个声音。
江维文没有接话。
他看着远处的操场。
篮球场上有人投进了一个三分，队友们围上去拍他的肩膀。
他们拍得很用力，隔着这么远都能感觉到那种力度。
声音从下面传上来，隐隐约约的，听不清是欢呼还是争吵。
“不是因为你。”
江维文说。
白明熠偏头看他。
江维文的侧脸很安静，睫毛垂着，嘴唇微微抿着。
他没有看白明熠，目光还落在远处。
他的表情没有变化，但白明熠注意到他的手指在膝盖上轻轻点了一下。
很轻，很快，像是不自觉的。
“我自己也要吃，”
江维文说，“做多了。”
白明熠没有说话。
他想起以前江维文每次把饭盒盖子推过来时说的那两个字——“多了”
。
不多不少，刚好一半。
盖子推过来的时候，会先在桌面上滑一小段，然后停下来。
米饭冒着热气，番茄炒蛋红黄相间，排骨的汤汁浸到米饭里，把那一块染成了深褐色。
他从来没有问过江维文是不是真的做多了，从来没有问过那些饭团是哪里来的，从来没有问过为什么江维文每天都会多带一个饭团、多带一盒牛奶、多带一个三明治。
他不需要问。
他知道答案。
但他不想承认。
承认了就意味着他需要，意味着他在乎，意味着他不是一个人也能活得好好的。
他不想承认。
“随便你。”
白明熠说。
他把目光移开，落在远处那栋居民楼上。
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