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没有拥抱，简单一个碰拳，就像过去无数个在欧洲赛道旁碰面的下午那样。
“你可算来了。”
皮亚斯特里说。
“路上有点慢。”
周冠宇笑。
老板从店里探出头，一眼看见周冠宇，嗓门亮起来：“冠宇！
昨天比赛我看啦！
第三名！
好样的！
给上海长脸咯！”
周冠宇耳朵微微一红，挠挠头：“谢谢阿姨。”
他领着皮亚斯特里往里走。
小店不大，木桌木椅，墙上挂着泛黄的老上海相片，空气里全是浓油赤酱的暖香。
这和围场里的机油味、轮胎味、引擎轰鸣声，是两个世界。
皮亚斯特里盯着全是中文的菜单，一脸茫然，乖乖把菜单推回去：
“我看不懂，你点。
你吃什么我吃什么。”
周冠宇笑出声，用上海话跟阿姨说：
“一份红烧肉，一份响油鳝丝，清炒豆苗，两笼小笼包，两碗小馄饨。”
都是他从小吃到大的味道。
菜很快端上来，红烧肉红亮油润，颤巍巍的；响油鳝丝滋啦冒着香气；小笼□□薄得透光，一夹就鼓着鲜汁。
皮亚斯特里捏着筷子，笨手笨脚夹起一个小笼包，学着周冠宇的样子，轻轻咬开一个小口，先吸汤汁。
热汤烫得他嘶地抽了口气，鲜美的味道却让他眼睛瞬间亮了。
“这个……太好吃了。”
“慢点吃，烫。”
周冠宇递过一杯温水。
两人就这么安安静静吃着饭，没聊战术，没聊排位，没聊昨天的缠斗，就聊些乱七八糟的小事。
“上海老巷子很有意思。”
皮亚斯特里看着窗外，“和我住的地方完全不一样。”
“我小时候就在这一片跑。”
周冠宇靠在椅背上，整个人彻底松下来，“比赛的时候，满脑子都是快、更快。
只有在这里，才觉得慢一点也没关系。”
“我就知道你能上台。”
皮亚斯特里忽然抬头看他，眼神很认真，“主场那么多人看着，压力那么大，你做到了。”
周冠宇拿起水杯，抿了一口。
“嗯。”
他轻轻应了。
“下一站。”
皮亚斯特里说，“赛道上，我不会让你。”
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