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。
三个灰头土脸的年轻人站在他的车库里，两个看起来像东欧来的难民，一个看起来像刚从网吧包夜出来的。
他们的眼神里没有追星族的狂热，也没有记者的职业笑容。
第一个女孩的目光扫过他的车、他的墙、他的脸，像是在做一个快速的威胁评估。
第二个女孩眼眶微红，拳头攥得发白，脸上的表情是托尼·斯塔克不常见到的那种——不是恨，比恨更复杂。
旁边的银发男孩更直接一些，他盯着托尼的眼神就像盯着一颗还没爆炸的炸弹。
托尼慢慢从引擎盖上撑起来，把手里的扳手放在一边，站直了身体。
他扫了一眼那扇被打开的窗户，又看了看自己手腕上的智能手表，按了一下：“佩珀，叫保安——”
“别叫了，”
斯凯说，“你车库里现在所有的通讯信号都被我屏蔽了。
不是说你不能叫人，只是想让你先跟我们谈谈。”
托尼挑了挑眉毛。
他看了斯凯两秒，又看了看她身后的旺达和皮特罗，表情从“警惕”
变成了“有趣”
。
“行，”
他把沾了机油的手在裤子上擦了擦，走到吧台后面，给自己倒了杯威士忌，“你们是谁，怎么进来的，想干什么。
按顺序答，答得好我请你们喝一杯。”
斯凯往前走了一步，站在托尼和双胞胎之间，像是某种缓冲带。
她深吸一口气，开始了她排练过很多遍的开场白。
“我叫斯凯，美国籍。
这两位是旺达和皮特罗·马克西莫夫，来自索科维亚。
我们是从九头蛇的监视下逃出来的。
来找你，是因为你的斯塔克工业制造的一枚炸弹，在六年前杀了他们的父母。”
托尼端酒杯的手顿了一下。
他把酒杯放在吧台上，没有喝。
“继续说。”
他的声音比刚才低了一些。
斯凯偏了偏身子，让旺达走到前面来。
旺达的脚步很慢，但每一步都很稳，像是一把刀在慢慢地出鞘。
她走到托尼面前两米的地方停下来，从口袋里掏出一张折得皱巴巴的照片，放在了吧台上。
照片里是一对中年夫妇，笑容温暖，站在一栋灰白色的公寓楼前。
男人的手搭在女人肩上，女人怀里抱着一个小女孩——旺达自己，大概三四岁的样子。
托尼低头看了一眼照片，又抬起头看旺达。
这次他的眼神变了。
那种玩世不恭的壳子碎了一条缝，他正在试图把这条缝捏回去。
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