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"
林阳头也不抬。
古明月从溪边走过来，在他旁边蹲下，伸出手指戳了戳那片湿润的泥土。
她的指尖沾了一点泥，她看了看，没有擦掉。
"
什么时候发芽，叫我一声。
"
她说。
"
好。
"
林阳起身，拍了拍手上的泥。
夕阳正从断崖那边斜斜地照过来，把整个青松谷镀上一层暖融融的金色。
院子里新铺的青石板泛着温润的光，葡萄架下已经有人在坐着喝茶。
溪水潺潺，红鲤摆尾。
远处传来孩子们追逐嬉闹的笑声，夹杂着新来的散修们笨拙地练习锄地的响动。
院子中央，那一小片新翻过的泥土安安静静地待在那里。
没有人知道它会长出什么。
但所有人都知道，林阳会每天给它浇水。
就像他说的——天天浇水，不偷懒，不取巧。
这就是他的道。
晚上，林阳坐在自己小书房里，就着一盏油灯，把白天的事一笔一划地记在纸上。
写到那颗种子的时候，他停了一下，想起秘境里那截枯骨说的话。
"
你是种地的，我是种道的。
我们本质上是一样的人。
"
他把笔放下，推开窗。
夜风裹着溪水和青草的味道涌进来，吹得灯焰摇曳。
他看向院子里那片泥土——月光照在上面，灰白的一小片，安安静静的。
林阳关好窗，吹了灯，躺到床上。
他闭上眼，嘴角带着笑，很快就睡着了。
梦里他又回到了那片菜园子，绿油油的菜苗在风里摇晃，他蹲在地上浇水，身后有人喊他吃饭。
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