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她说这些话的时候声音一直很平静，但她一直没有看余艺的眼睛，不是不想，是不敢。
因为她不知道该怎么面对那双眼睛里的东西，那种铺天盖地的、正在一点一点吞没他整张脸的、像一个溺水的人最后吐出的一串气泡一样的东西。
他离开了，走进那条种满梧桐的路。
树上的叶子已经落光了，光秃秃的枝丫在风中伸向灰白色的天空，像无数只干枯的手臂。
他走了很久，走到杜笍的墓地。
他不知道她在那里等了他多久。
墓碑是黑色的，大理石表面在冬日的阳光下泛着冷冽的光，上面刻着她的名字和两个日期。
他站在那里，看着那行字，把它们读了一遍又一遍，像一个不会认字的小孩在反复地、徒劳地辨认着那些他不知道该怎么理解的符号。
天那么冷。
她一个人躺在这里，该有多冷。
这个念头从他的心里升起来，然后整个人的力气像被人从脚底下抽走了一样。
他的膝盖弯曲了，身体往前倾，他没有挣扎，就那么跪了下去。
膝盖磕在地上发出一声闷响，那种疼痛从膝盖骨传上来，传到他的腰椎，传到他的脊椎，传到他的后脑勺。
他觉得那个痛是好的，因为那个痛是真实的、具体的、可以被感知的，不像那个在他身体里住了好几个月的洞，摸不到，看不见，只知道它在变大，大到他觉得自己快要被它吞噬了。
“你凭什么就把我丢下了？”
他对着那块冰冷的石头，声音从喉咙里挤出来，沙哑而破碎，“你凭什么闯进我的生活，把我变成现在这个样子，然后一声不响地就走了？你凭什么？”
她凭什么给他做饭，凭什么在他哭的时候坐在他旁边，凭什么在黑暗中叫他的名字的时候用一种他从来没有听过的、连他自己都不确定是不是真的存在过的温柔？
她凭什么让他以为自己是被要的，让他以为自己是重要的，让他以为这个世界上有一个人是属于他的？
然后她走了，把他一个人丢在这里，丢在这个没有她的、灰蒙蒙的、冷冰冰的世界里。
他恨她。
他恨她，他恨她，他恨她恨到想把她从那个黑黢黢的、冷冰冰的地下挖出来，抓住她的肩膀用力地摇，摇到她的牙齿都在嘴里咯咯地响，然后问她：你到底有没有在乎过我？哪怕只有一点点。
他的眼泪涌上来，没有任何征兆，没有任何缓冲，像决堤的洪水一样从他的眼眶里涌出来，沿着脸颊往下流，流到下巴，滴在地上，一滴接一滴，在石面上留下一个个小小的、深色的圆点，然后又消失了。
他不在乎有没有人看，不在乎有没有人觉得他疯了，他只知道她躺在那里，而他在这里，他们之间隔着一层他永远无法穿越的土。
他的双手撑在墓碑两侧，额头抵着冰凉的石面，把脸埋进那片寒冷里。
他闭着眼睛，感觉自己的眼泪顺着墓碑的纹路往下流，流过那些刻进去的字，流过她的名字，流过那些数字。
她一个人在这里。
他想到她最后的日子是什么样子的，她吃药，化疗，呕吐，掉头发，疼到在床上蜷成一团，疼到连叫都叫不出来。
他那时候在干什么呢？
他在恨她，他在想她为什么要骗他，他在想她是不是从一开始就在耍他，他在想她到底有没有对他动过哪怕一丝一毫的真心。
他在想这些的时候，她正躺在一张病床上，身体里插着管子，脸上戴着氧气罩，被那些冰冷的仪器包围着，身边没有他。
她走的时候，身边没有他。
杜笍是让他学会了很多事情的人。
他以前什么都不会，不会做饭，不会洗碗，不会照顾人，不知道怎么表达关心，不知道怎么在不骂人的情况下说出“我想你”
。
是她让他学会的。
她从来没有教过他，没有说过“你应该这样做”
或者“你不应该那样做”
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