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余艺做了一个梦。
梦里他很小，小到看什么东西都要仰着头。
天花板很高，吊灯很远，大人的脸是一片模糊的、看不清五官的肉色，只有声音是清晰的，从头顶落下来，像雨点打在铁皮屋顶上，噼里啪啦的，每一个字都听得清清楚楚，但连在一起就变成了一种他听不懂的噪音。
他站在一扇半开的门后面。
门缝里透出一线光，橘黄色的、暖融融的，像冬天壁炉里火焰的颜色。
他把眼睛贴在门缝上往里看，看到了他妈妈。
她坐在梳妆台前，背对着他。
她的头发很长，披散在肩上，穿着一件丝质的睡袍，领口开得很低。
她面前有一面镜子，镜子里映出她的脸——不是他熟悉的那张脸。
他熟悉的妈妈笑起来的时候眼角会有细纹，嘴角会往上翘，鼻梁旁边有一颗小小的痣。
但镜子里那张脸没有笑，没有细纹，没有上翘的嘴角，只有两只眼睛，直直地看着前方，像两口枯井，黑漆漆的，什么都照不进去。
她旁边站着一个人。
那个人的手搭在她肩上，手指很短，指甲泛黄。
余艺不认识那只手，但他认识那个声音。
“他是我的儿子，”
那个声音说，“这是余家欠我的。”
余艺从梦里醒了一下，但没有完全醒。
他的意识像一条被压在石头底下的蛇，拼命地扭动、挣扎，想要从那些沉重的、黑暗的、黏稠的东西底下钻出来，但每次刚探出头就被重新压了回去。
他往下沉。
沉到了另一个梦里。
这个梦里没有他妈妈了，只有他和他的继父。
那个人不是他的爸爸，他知道这件事的时候还很小，小到记不清自己到底是怎么知道的。
他只知道一件事：他不是余家的血脉。
这件事只有他和他妈知道。
至少他妈是这么告诉他的，“这是我们两个人的秘密，你不要跟任何人说。”
她说这话的时候表情很认真，认真到不像是在跟一个小孩说话，像是在跟一个共犯对暗号。
余艺点了点头，把那个秘密吞进了肚子里，像一个被强行塞进去的、咽不下去也吐不出来的硬块，卡在胸口，每次呼吸都能感觉到它的存在。
但那个秘密并没有保护他。
它什么用都没有。
他十三岁那年，他的继父——余家那个在法律上和他没有任何血缘关系的男人——在一个周末的下午，把他叫进了书房。
书房的窗帘拉着，灯没有开。
余艺站在书桌前，两只手背在身后，手指绞在一起。
他不记得自己当时为什么紧张，也许是因为“被叫进书房”
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