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滚——啊——！”
最后一个字变了调。
杜笍没有给他更多准备的时间。
她以一种不容置疑的姿态沉了下去，那种被包裹的、被绞紧的触感让她的喉间逸出一声低沉的叹息，眯了眯眼，表情在那一瞬间显出一种餍足的慵懒，像一位品鉴家在饮下珍藏多年的佳酿后，任由那醇厚的滋味在舌尖蔓延，微醺的醉意从眼底缓缓升腾。
余艺的身体猛地弓了起来，像一张被拉满的弓。
他的嘴大张着，发不出任何声音，泪水从眼角无声地滑落，指尖死死地攥住了身下的床单，指节泛白。
那种被撑开的、被填满的、被从内部彻底占据的感觉像一道闪电，从他的脊椎底部劈上去，沿着脊柱一路烧到后脑勺，炸开一片白茫茫的光。
太深了。
太满了。
太——
他的意识在那几秒里变成了一片空白，只剩下身体最原始的知觉还在运转，清晰地、忠实地向他反馈着每一个细节：那种被撑到极限的胀痛，那种被反复碾压的快感，那种让他想要尖叫又想要更多的矛盾渴望。
杜笍开始动了。
她的节奏不快，甚至可以说是缓慢的，每一次都退到几乎要脱离，再以一种精准而沉重的方式重新没入。
她的腰腹力量很好，每一次动作都干净利落，没有多余的晃动。
她的呼吸变得比平时重了一些，但依然是平稳的，有控制的，只有偶尔从鼻腔里逸出的那一声低沉的喘息，才泄露了她也在享受这个事实。
余艺很快就受不了了。
他的反抗在第一次被贯穿的时候就已经溃不成军，剩下的只是一些零星的、本能的、更像是撒娇的推拒。
他伸手去推杜笍的腰腹，手掌贴着她紧实的皮肤，那触感让他愣了一下——光滑、温热、带着肌肉收缩时微微的起伏——然后他反应过来自己在做什么，赶紧把手缩了回去，但缩到一半又被杜笍抓住了手腕，按回了她的腰侧。
“别松手。”
杜笍说，声音低低的，带着一种不容拒绝的随意，好像她不是在命令他，而是在陈述一个理所当然的事实，“扶着。”
余艺的手僵硬地贴在她腰上，掌心感受到她每一次动作时腹部肌肉的收缩和舒张，那种力量感和节奏感让他产生了一种微妙的眩晕。
他别过脸去，咬住嘴唇，试图把那些即将脱口而出的声音咽回去，但杜笍突然加快了一瞬的速度，那个突如其来的加速撞碎了他所有的自制力，一声破碎的呻吟从他的齿缝间挤了出来，又高又软，像被踩了爪子的小兽。
杜笍低头看着他，嘴角那个弧度终于变大了一些，变成一个货真价实的笑容。
那笑容里有得意，有愉悦，还有一些更恶劣的、让人想揍她的东西。
“你叫得真好听。”
她说，语气真诚得像在夸奖一件精心雕琢的艺术品，目光专注而认真，仿佛他此刻的模样是她眼中唯一的风景。
余艺气得浑身发抖，眼泪流得更凶了，但他刚要开口骂人，杜笍就动了一下，精准地碾过了某个点，把他的骂声撞成了一连串变了调的喘息。
他好不容易才找回自己的声音，断断续续地说：“你……你太粗……粗暴了……你不能……不能轻一点吗……”
这话说出来他自己都愣住了。
他本来想说的是“你滚开”
，但出口的却是“你不能轻一点吗”
。
这中间的差距大得像天堑，大到他无法自欺欺人地说自己还在反抗。
杜笍显然也注意到了这个微妙的措辞变化，她的笑容加深了，眼底的光变得更加浓烈。
但她没有嘲笑他，而是真的放慢了节奏，变得比之前更加温柔，更加耐心。
每一次都变得又轻又慢，像是在研磨一味珍贵的药材，不急不躁，一点一点地把他磨碎、磨软、磨成一滩水。
这种温柔比粗暴更要命。
余艺发现自己陷入了另一种困境。
粗暴的时候他还可以用疼痛和不适来维持自己的对抗情绪，但温柔把他的所有防线都变成了笑话。
杜笍慢下来的每一个动作都像是在跟他商量，像是在问他“这样舒服吗”
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