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他从口袋里掏出一包烟，抽出一根，点上。
烟雾在晨光里升起来，淡蓝色的，和周围的白雾混在一起。
“林风，过来。”
林风走过去。
孙建国吸了一口烟，慢慢吐出来。
“小子，我跟你说几句。”
林风看著他。
“第一，”
孙建国竖起一根手指，“训练別怕苦。
省队的训练强度比体校大得多，你第一次去肯定跟不上。
跟不上没关係，咬著牙跟。
跟一天是一天，跟一周是一周。
別第一天就怂了。”
“第二，”
他又竖起一根手指，“別受伤。
你不是那种靠身体打球的，你是靠脑子。
伤了脑子还能用，伤了身体，脑子再好也没用。
训练的时候注意保护自己，不舒服就说，別硬撑。”
“第三，”
他竖起第三根手指，“记住你是谁。
你是北川水泥球场出来的，不是省体校科班出来的。
你可能技术不如他们，但你比他们能吃苦。
这一点，谁都比不了。”
林风看著孙建国。
这个四十多岁的男人，头髮已经白了一半，脸上有皱纹，胳膊上有伤疤。
他在纺织厂打了十几年铁，每天下班后到水泥球场上教一个素不相识的小子打球，不收一分钱。
“孙大叔，我记住了。”
孙建国把菸头按灭，站起来。
“行了。
滚吧。”
林风看著他的眼睛。
孙建国的眼睛有点红，但他使劲眨了眨，把那点红眨掉了。
“孙大叔。”
“嗯。”
“谢谢您。”
孙建国摆了摆手，转身走了。
走了几步，又回头。
“小子，你那传呼机，开著。
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