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沈知微开始给通讯录里的名字打电话。
这是一份经过层层筛选的名单——医院临终关怀科的联络人、罕见病互助组织的志愿者、以及那些曾经在绝望中咨询过意识上传项目、最后又因为恐惧而退缩的家属。
她的手指在冰冷的屏幕上机械地滑动，从A到Z，再从Z滑回A。
像是在一片荒芜的废墟里，徒劳地翻找着哪怕一丁点还能燃烧的引线。
第一个拨通的号码响了很久。
“喂？”
女人的声音沙哑，带着被强行从睡眠中扯出的疲惫与警惕。
“您好，我是沈知微。
之前跟您沟通……”
“他走了。”
女人生硬地截断了她的话。
没有悲伤，只有一种已经被生活彻底榨干后的麻木，“上个月走的。
你们那个把人装进电脑里的东西，用不上了。”
“嘟——”
电话□□脆利落地挂断。
沈知微握着手机。
听筒里传来的忙音，和陈默病房里那台心电监护仪拉平时的警报声如出一辙，刺耳，尖锐，宣告着某种不可逆的物理消亡。
她盯着屏幕上那个变成灰色的通话记录。
没有将其删除，任由它像一块墓碑一样矗立在列表顶端。
第二个接起电话的是个男人。
声音很年轻，透着三十出头的疲惫感。
“喂？哪位？”
“您好，我是沈知微。
关于您之前咨询的意识上传实验，想确认一下您现在的意向。”
沈知微的语速很快，试图在对方筑起防御之前把核心信息塞进去。
听筒那边传来一阵漫长的电流白噪音。
男人似乎用手捂住了话筒，沈知微隐约听见背景音里小女孩黏糊糊的梦话声。
那种属于活人的温度，隔着电磁波烫了一下沈知微的耳膜。
“沈博士，我想过了。
我不做了。”
男人的声音压得很低，带着压抑的喘息，“我女儿才三岁。
我不能让她以后对着一块屏幕叫爸爸。
我想……”
他的声带剧烈地摩擦了一下，像是在忍受着某种剥皮抽筋的痛楚。
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