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[沈知微：到了吗？]
[林晚：还没。
]
对话框在那片冷调的荧光里沉默着。
林晚以为对话已经结束，毕竟沈知微并不擅长这种漫无目的的拉扯。
但几分钟后，屏幕再次亮起。
[沈知微：吃了吗？]
看着这三个字，林晚原本紧缩的胃部突然泛起一阵细微、却又真实的酸胀。
这是沈知微第一次涉足这些琐碎得近乎荒谬的生活细节。
她正在尝试着拆掉她那台精密算法的外壳，露出里面那个笨拙、生涩、不知道该如何表达关心的内核。
[林晚：没。
你呢？]
[沈知微：泡面。
]
看着“泡面”
这两个字，林晚几乎能想象到沈知微此时正独自坐在那张堆满资料的桌前，面前是一碗冒着化工香气的面。
她不会照顾自己，如果没有林晚，她大概会把自己饿死在那些真理与数据的荒原里。
[林晚：我在想你了。
]
林晚发完这行字，便熄灭了屏幕。
她知道沈知微不会回，或者说，沈知微需要很久才能计算出一个合适的反馈。
但那并不重要。
在那条通往死亡与离别的铁轨上，沈知微这三个字，成了她唯一能攥住的、还有温度的信标。
县城医院的走廊充斥着一种令人反胃的消毒水味。
那种白，白得近乎狰狞，像是要把所有腐烂的、坏死的、正在凋零的生命都强制漂白。
林晚走到ICU门口时，看见父亲正坐在那排淡蓝色的塑料椅上。
他低着头，双手交叉顶在额头上，整个人呈现出一种压抑的折叠状态。
在这一刻，林晚突然意识到，那个曾经像山一样巍峨的男人，老了。
他的后脑勺出现了一片不正常的秃斑，皮肤松弛得像是随手就能拎起一层褶皱。
“爸。”
父亲抬起头，那双浑浊的眼睛里满是血丝，眼窝深陷进去，像是两个干涸的黑洞。
“医生说，扩散了。
没法子了。”
父亲的声音很平，平得像是一块没有知觉的石头，“他在里面，连气儿都得靠那台机器吸。
我想跟他说话，但他醒不过来。”
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