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，猫的表情没变，但尾巴尖轻轻地颤了一下。
沈渡把碗洗了，放在灶台上。
他拿起那张纸条又看了一遍，然后把纸条折好，塞进荷包里。
荷包里已经塞了太多东西了，但他舍不得扔，每一张纸条都留着，像留着一把一把的钥匙，虽然他还不知道这些钥匙能开什么锁。
晚上，他躺在床上，摸着胸口的铜钱和钥匙，听着那个慢得不像话的心跳声，慢慢地闭上了眼睛。
黑暗里，他做了一个梦。
不是黑河，不是浮灯，是一个他从没见过的院子。
院子里有一棵白梅树，花开了一半，另一半还是花苞。
树下的石桌上放着一把青色的伞，伞面上画着白梅，画得很笨拙，但很认真。
一个人站在伞旁边，低着头，用手指轻轻描着伞面上的梅花，描得很慢，像是在跟每一朵花打招呼。
那个人很高，白衣裳，长发未束。
沈渡想走过去，想看清那个人的脸，但他的腿迈不动。
他站在院门口，隔着半个院子，看着那个人描伞。
描了一会儿，那个人停下来，转过头，朝他这边看了一眼。
琥珀色的眼睛。
苍白的脸。
妖异的、不像真的的美。
那个人看着他，嘴唇微微动了一下，像是在说什么。
沈渡听不见，但他知道那两个字是什么。
“渡。”
沈渡从梦中醒来，天还没亮。
钟馗睡在他胸口，打着呼噜。
他睁着眼睛看着黑暗中的天花板，把手放在胸口，隔着猫的体温和棉被的厚度，感受着自己的心跳。
一下，一下，一下。
快得多，有力得多。
但在心跳的间隙里，在那些最安静、最黑暗的缝隙里，他听见了另一个心跳。
很近，近到像是从他自己的胸腔里传出来的。
沈渡翻了个身，把脸埋进枕头里。
枕头上还有那股淡淡的霉味，但他今天不觉得难闻了。
他甚至觉得，这股霉味让他安心——这是他的味道，他这间破屋子的味道，他这条不值钱的人生的味道。
而那个心跳声，是另一个人的味道。
他闭上眼睛，在黑暗里轻轻地说了一声：“明天见。”
没有回答。
但那个心跳声，又近了一点点。
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