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热乎乎的馄饨下肚，胃里暖融融的，像有人在他的五脏六腑里点了一盏小灯。
他把油纸折好，塞进布包里，拿起那张纸条又看了一遍。
“先吃，吃完再想。”
吃完再想。
吃完确实不想了——不是因为想通了，是因为吃饱了之后脑子就不转了，只想找个地方躺一会儿。
沈渡走出凉亭，沿着来时的路往回走。
穿过柳树林子的时候，他听见身后有脚步声，很轻，像是什么东西踩在落叶上。
他停下来，脚步声也停了。
他继续走，脚步声又跟了上来。
他没有回头，只是把手伸进布包里，摸到了旧伞的伞柄。
走了十几步，脚步声越来越近。
沈渡忽然停住，猛地转身，伞已经从布包里抽了出来，横在身前。
身后什么也没有。
柳树林子里空荡荡的，只有风穿过枝条的声音和几片落叶在地上打转。
沈渡站在原地，保持戒备姿势等了片刻，没有任何动静。
他慢慢放下伞，正要转身的时候，余光瞥见一样东西——旁边一棵柳树的树干上，离地一人高的位置，刻着一个字。
他走过去，凑近了看。
树干上刻着一个“渡”
字。
笔画很深，但已经被树干的生长撑得变形了，边角有些模糊，像是刻了很久了。
沈渡伸手摸了摸那个字，粗糙的树皮硌着他的指腹，刻痕的边缘已经被新生的树皮包裹住了一部分，说明这个字至少刻了好几年，甚至更久。
一棵柳树上，刻着他的名字。
谁刻的？什么时候刻的？为什么刻在这里？
沈渡站在柳树前，盯着那个“渡”
字看了很久。
秋风穿过林子，把柳条吹得晃来晃去，那个字在枝条的间隙里忽隐忽现，像一个在躲藏的人。
他没有试图把字挖下来，也没有试图破坏它。
他只是站在那里，看着自己的名字被刻在一棵陌生的树上，觉得这个世界比他想的大得多，也奇怪得多。
回到太常寺后街的时候，天已经快黑了。
沈渡推开院门，钟馗正蹲在灶房的窗台上，尾巴慢悠悠地甩着，看见他回来，跳下来，走到他脚边，用脑袋蹭了蹭他的脚踝。
沈渡弯腰把猫捞起来，抱在怀里，走进屋。
他把布包放在桌上，把里面的东西一件一件地拿出来：古谱、笔记、尺八、白梅花瓣、红绳、小布包、馄饨的油纸、刻着“渡”
和“殷”
的两枚铜钱。
这些东西摊在桌上，占了大半个桌面，像一个小型的、乱七八糟的展览。
沈渡坐在桌前，看着这些东西，忽然觉得它们不只是线索。
它们是某种证据——证明他不是一个人。
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