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“一个男的！”
王婆的嗓门大得整条巷子都能听见，“长得挺俊！
穿白衣裳！
说是你的旧相识！”
沈渡想了想，想不出自己有哪个“旧相识”
会穿白衣裳来找他。
他在洛阳没什么朋友，旧相识更是一个都没有——他从十八岁起就一个人过日子，像一株从石头缝里长出来的草，无根无蔓，与世无争。
“他说他叫什么了吗？”
沈渡问。
王婆摇了摇头：“没说！
就说改天再来！”
沈渡“嗯”
了一声，没再多问，推门进了院子。
钟馗从他肩上跳下来，一溜烟蹿进了灶房，大概是饿了。
沈渡没急着喂猫，先把木匣从布包里取出来，放在桌上，打开盖子，把那支尺八又拿了出来。
屋子里没有点灯，只有窗外的月光透过窗纸照进来，把尺八的轮廓镀上一层薄薄的银白色。
沈渡把尺八举到眼前，借着月光又看了一遍那行小字——“顾怀瑾制”
。
怀瑾是顾长明的字，所以这支尺八确实是他的遗物，而且是他亲手制作的。
沈渡把尺八凑到唇边，犹豫了一下。
他没有吹，只是用嘴唇轻轻碰了碰吹口的位置。
竹管冰凉，带着一种陈旧的、说不清是木头味还是霉味的淡淡气息。
就在他的嘴唇触到竹管的瞬间，那股凉意又来了，这一次比在库房里更强烈，像有什么东西顺着尺八的管壁钻进他的嘴里，沿着喉咙往下滑，一直沉到胃里。
他猛地移开尺八，干呕了两下，什么都没吐出来。
然后他听见了。
不是用耳朵听见的，是那种直接在脑子里响起来的声音——一段完整的旋律，不再是之前那种模糊的呢喃，而是清晰的、流畅的、像有人在用尺八吹奏。
旋律很慢，很轻，像秋天的雨打在芭蕉叶上，一滴一滴，不急不躁，却有一种说不出的哀伤。
沈渡静静地听着，一动不动。
钟馗不知道什么时候从灶房回来了，蹲在他脚边，尾巴圈住他的脚踝，也一动不动。
旋律持续了大约一盏茶的工夫，然后渐渐弱下去，像一个人走远了，脚步声越来越轻，最后被风声吞没。
沈渡睁开眼——他不知道自己什么时候闭上的——发现自己的脸上湿了一片。
他伸手摸了一下，是眼泪。
不是悲伤，不是难过，他甚至说不清自己为什么流泪。
那段旋律里没有故事，没有画面，只有纯粹的情绪，像一坛没有标签的酒，你喝下去，不知道是什么滋味，但你知道它烈。
沈渡把尺八放回匣子里，盖上盖子，推到桌角。
然后他去灶房热了半碗剩饭，拌了点酱，自己和猫分着吃了。
吃饭的时候他一直沉默着，脑子里却翻来覆去地回放那段旋律，像一首怎么也关不掉的曲子，在意识的最深处循环播放。
吃完饭，他洗了碗，喂了猫，在院子里站了一会儿。
夜风凉飕飕的，吹得院子角落里那棵歪脖子枣树沙沙作响。
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