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一遍，两遍，三遍……手指越来越抖，额角渗出汗来。
到第七遍时，一股热流猛地从丹田冲上头顶，像有人拿锥子往他脑子里钻。
他闷哼一声，身体晃了晃，差点栽倒。
但他没停。
擦掉汗，深吸一口气，继续画。
一次不行，就十次。
十次不行，就一百次。
他知道这条路没有捷径。
当年在茅山练符，别人笑他手笨，他就半夜爬起来，拿针扎指尖，用血当墨，一笔一笔临摹。
三年后，他画出第一张五雷符，雷声隐隐，满座皆惊。
现在也一样。
只要还能动，就不能停。
他脱下中衣，赤膊坐在蒲团上，拿起炭笔，开始往石壁上画。
一笔一划，极慢，极稳。
画错了就用手抹掉，再画。
画到后来，手指磨破了，血混着炭灰，在墙上留下一道道暗红痕迹。
他不管，继续写。
一夜过去。
油灯灭了，他又换了一盏。
天亮时，他靠在墙边打了个盹，不到半个时辰就醒了，接着画。
第二天中午，他撕了块衣角裹住右手，继续摹写。
肚子饿了，从包袱里拿出干饼啃两口，咽不下去就用水送。
水囊空了，他爬出去接山泉，回来继续坐定。
到了第三天凌晨。
他已经记不清画了多少遍。
石壁上全是涂改的痕迹，像一张被反复揉搓的纸。
他的手指肿了，眼睛布满血丝，整个人瘦了一圈，颧骨凸出，脸色发青。
可就在黎明前最黑的那一刻，他忽然停了笔。
身体一僵。
一股热流从尾椎骨猛地窜上来，直冲头顶，速度快得让他来不及反应。
紧接着，眉心剧痛，像被人拿烧红的铁签子狠狠刺入。
他抱住头，牙关紧咬，喉咙里发出低吼。
疼。
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