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他就那么坐着，看着那两封信。
有时候他会伸手，轻轻触摸血书上干涸的血迹，指尖传来粗糙的触感。
有时候他会低头，看着家书上晕开的墨迹，那团墨晕像一只眼睛，静静地看着他。
黄昏时分，文森特又端来饭菜。
“侯爷，您一天没吃东西了。”
许影摇摇头。
文森特放下托盘，犹豫了一下，说：“铁山传回消息了。
监察司地牢里……我们的人还活着，但受了刑。
他说，皇后昨天亲自去了一趟地牢。”
许影的手指猛地收紧。
“她做了什么？”
“她站在牢房外，看了他们一会儿。”
文森特的声音很低，“然后说：‘告诉你们的主子，这是最后一次警告。
下次，就不是刑讯这么简单了。
’”
空气凝固了。
许影闭上眼睛。
他能想象出那个场景——女儿站在阴暗的地牢里，穿着皇后的华服，脸上没有任何表情。
她的声音很平静，但每一个字都像冰锥，刺进人的骨头里。
最后一次警告。
和信里写的一样。
“侯爷，”
文森特终于忍不住问，“我们……该怎么办？”
许影没有回答。
他睁开眼睛，看着窗外。
夕阳正在西沉，天空被染成一片血红。
远处的皇宫轮廓在暮色中显得格外庞大，像一头匍匐的巨兽。
他知道，女儿就在那里。
坐在权力的巅峰，俯瞰着这个帝国，俯瞰着他。
而他坐在这里，坐在两封信之间，坐在血与墨之间，坐在过去与未来之间。
夜幕降临。
文森特点亮了烛台。
烛光摇曳，在墙壁上投下晃动的影子。
许影依然坐着，桌上的饭菜已经凉透，粥表面结了一层薄薄的膜。
他拿起血书，又读了一遍。
那些血字在烛光下仿佛活了过来，每一个字都在呐喊，在哭泣，在恳求。
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