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天色在阴暗中缓缓破晓。
铅灰色的云层压得很低，把训练营拢在晦暗、阴冷的寂静里。
苏燃跪在训练室中央。
这间屋子他太熟悉了。
木地板上有他五年来踩出的磨损痕迹，镜墙倒映着他一个人的身影，把空旷放大了两倍。
恒温系统设置在一贯的十六度，练功时这个温度刚好，不会出汗，不会滑脚。
此刻他跪在这里，练功服是单层的月白棉布，薄得像一层纸。
冷是从膝盖开始的，顺着骨骼往上攀爬，在小腹盘踞，然后分作两路，一路向上，把肺叶浸成冰水中的海绵，每一次呼吸都有些吃力。
一路散入四肢末梢，让指尖、脚尖、双腿在麻木中慢慢失去知觉。
但后背是疼的。
鞭痕叠着鞭痕，旧的结了褐痂，新的还在往外渗透明的组织液。
棉布贴在上面，干了就粘连，动一下就重新撕开。
他想让自己镇定下来，这是罗老师教的，任何时候，脊背不能塌。
但身体仿佛有自己的意志，颤抖从肩胛骨中间的某一点出发，沿着脊椎向下、细密，持续，像一枚埋在皮肉下的音叉，无人敲击，却不肯停下。
他不知道萧景淮今天会不会来。
他也不知道自己是希望他来，还是希望他不来。
六天是约定俗成的期限。
第七天，也就是今天，经纪人仍不过问，便意味着默认放弃。
训练营再无顾忌，他将迎来真正的惩罚。
不计后果，不在乎是否造成永久性伤害，那或许也是一种解脱。
苏燃垂着眼，望着膝前的一小块儿地面，目光有些呆滞。
走廊里有声音。
很远，模糊，像风穿过枯枝。
苏燃没有抬头。
这几日。
他又重新回忆起怎样分辨训练营的种种声响，晨课的哨声、食堂的饭盆碰撞、走廊里还未完全清醒的、拖沓的脚步声。
都不是他要等的。
那声音渐渐近了。
不止一个人。
许多双鞋踩在水磨石地面上，脚步杂沓，像一支不成队列的队伍。
但所有的杂沓之中，有一个节奏是独立的。
皮鞋。
不疾不徐，步幅恒定。
鞋跟与地面的每一次接触都清晰、沉稳，带着无需宣之于口的笃定。
苏燃背脊倏然绷紧。
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